El croador del cielo.

Me pides que te llame, y que te cuide, en la distancia.
Que te colme de regalos y de abundancia.
Cuando llegue de San Francisco, no traeré un humor de perros.
Nos lanzaremos, mutuamente, el disco.


Sabes que te quiero y no te maltrataré. No forcejearé contigo ni te tiraré del pelo.


No te voy a arrastrar por el suelo de la gran caverna.
Ni a hacerte extraer de la cantera, grandes bloques de mármol.
Jugaremos al Ajedrez, dentro del invernadero.
Ya sabes, donde las yeguas conviven con los sapos rojos.


Precisamente, donde te besé por vez primera, mientras tus padres volaban en globo aerostático.


Llegaron hasta Mongolia.
Luego, regresaron por Ucrania.
Y nos hicimos novios.
Yo elaboro ron de caña.


Nos acostaremos y seremos felices, yaciendo juntos, como hermanos.




Seremos miembros de una Iglesia. Gente dispar. Diversos, en un crisol de tres culturas.
Moros, judíos y cristianos. Chinos, blancos y negros.
Té rojo, agua del Mar y miel de caña de azúcar.
Vamos a ser una bebida isotónica, para los deportistas. Bien agitada y espumosa.


Preciosa; terminaremos hechos mistos. La amistad es así... Golpe a golpe y verso a verso.


Soy el judío converso.
Tú, la mosca.
Nos metemos en el tele-transportador de cuerpos.
Y me prestas parte de tu genoma de insecto; me lo transmites; y acabo siendo un monstruo.


¡ Oh, Jeff Goldblum ! Adelantas acontecimientos. Chica Groovy... Tienes un As, bajo la manga.


Quizá seas tú la dueña del rancho.
La amazona.
De Telenovela, bellísima.
Y yo, sapo croador. No creador. Y te como...