XANA
Poeta fiel al portal
Quizá el destino
no sea más que una palabra
dejada al descuido del azar,
la desnuda ingravidez
de todo origen,
el silencio perpetuándose
como coda de lluvia,
un peso con espasmos de vacío,
el presagio de una ave sombría
perfilándose bajo un cielo vertical,
el sueño de lo eterno
que da tierra a la derrota,
el diletante discurso de los necios,
el tonante murmullo de la piedra,
el sordo desplome de una lágrima,
un resplandor de pólvora
como difuso latido de la noche,
una remota península en los cielos,
las aguas divididas de la tierra...
Quizás el destino
no sea más que la vida
como única certeza,
como pretexto para vivir
a un paso de la muerte,
una ocasión para apurar
el amor con los ojos cerrados.
"Los idiomas del agua"
no sea más que una palabra
dejada al descuido del azar,
la desnuda ingravidez
de todo origen,
el silencio perpetuándose
como coda de lluvia,
un peso con espasmos de vacío,
el presagio de una ave sombría
perfilándose bajo un cielo vertical,
el sueño de lo eterno
que da tierra a la derrota,
el diletante discurso de los necios,
el tonante murmullo de la piedra,
el sordo desplome de una lágrima,
un resplandor de pólvora
como difuso latido de la noche,
una remota península en los cielos,
las aguas divididas de la tierra...
Quizás el destino
no sea más que la vida
como única certeza,
como pretexto para vivir
a un paso de la muerte,
una ocasión para apurar
el amor con los ojos cerrados.
"Los idiomas del agua"
