Yo era el gato que veías jugar
con su fracaso, después
de haberlo asesinado con ahínco.
El loro, azul de borracho, posado
en tus hombros, picoteando
la raíz de tus tristezas.
La botella que de puro
desaliento se llenaba
con el domingo de fecundar
a tus querellas. El busto
de un hombre que no tiene
nombre para no recordarse.
Y que tiene miedo de ser
un terrible animal, de esperar
esperanzas en la zapatilla.
En ti sólo, razonando su eterno
hueso, sus eternos atalayos.
Delante de un jamás, del plano
inacabable de dormirse en tus
sueños; abierta la bragueta
y el corazón cerrado.
Ronda, unto envejecido
el peligro de pensarte para
volver a estar contigo, en la
circulación que representa
nuestra única noche juntos.
Tengo pena de ser todo de esta
parte. De una fuerte necesidad
en los brazos y la delgada piel
de mi apellido. Ahora que parezco
muerto y que mi locura interpreta
un último acto para acomodarse
en tu cintura. Yo era la música
que te rodea, la arena que mojabas
con tu deuda carnal de mujer.
El hambre que necesitas
para no hacerle caso a tu sed.
Velas mis abrazos en el día
de la nada, que derrama un práctico
alcohol en mis labios.
Una tarde que ija totalmente
su prosa, en los versos mortales
del adiós. El tórax que fraterniza
con el cigarro indeleble de la
calamidad. El nunca que ha
aprendido a ser mecha de las prisas
y el número ocho que intenta
ser infinito, ese que adviertes
con importante indiferencia.
Y que después obra en mi angustia
para alimentarse de otro sueño mío.
con su fracaso, después
de haberlo asesinado con ahínco.
El loro, azul de borracho, posado
en tus hombros, picoteando
la raíz de tus tristezas.
La botella que de puro
desaliento se llenaba
con el domingo de fecundar
a tus querellas. El busto
de un hombre que no tiene
nombre para no recordarse.
Y que tiene miedo de ser
un terrible animal, de esperar
esperanzas en la zapatilla.
En ti sólo, razonando su eterno
hueso, sus eternos atalayos.
Delante de un jamás, del plano
inacabable de dormirse en tus
sueños; abierta la bragueta
y el corazón cerrado.
Ronda, unto envejecido
el peligro de pensarte para
volver a estar contigo, en la
circulación que representa
nuestra única noche juntos.
Tengo pena de ser todo de esta
parte. De una fuerte necesidad
en los brazos y la delgada piel
de mi apellido. Ahora que parezco
muerto y que mi locura interpreta
un último acto para acomodarse
en tu cintura. Yo era la música
que te rodea, la arena que mojabas
con tu deuda carnal de mujer.
El hambre que necesitas
para no hacerle caso a tu sed.
Velas mis abrazos en el día
de la nada, que derrama un práctico
alcohol en mis labios.
Una tarde que ija totalmente
su prosa, en los versos mortales
del adiós. El tórax que fraterniza
con el cigarro indeleble de la
calamidad. El nunca que ha
aprendido a ser mecha de las prisas
y el número ocho que intenta
ser infinito, ese que adviertes
con importante indiferencia.
Y que después obra en mi angustia
para alimentarse de otro sueño mío.
