Los árboles se inclinaban
sino por el viento
que inclemente bullicioso
y rápido se desplazaba,
estando yo feliz
inocente pues era un niño
de tres años,
Madre, ¿qué es poesía?
esta, me besó en la frente,
sueño incandescente espuma
con los rescoldos,
dejo que alguien
borde escalas, sueños,
y hoy se por experiencia
que la poesía,
en su escencia,
el beso de una madre
es lo que la inspíra,
y esta imágen,
sonriendo no se si de amor o de pena
llorando las mias
quién ve las ajenas,
mi madre me dijo:
"Hijo, todas las penas son penas
y si hay que llorar,
lloralas sin pena"
El día se termina,
qué jardín de madreselva
la que por mi alma transita,
mañana será otro día
y será maravilloso,
todo porque aprendí
que el beso de mi madre
es esplendoroso.
José Manuel Muro Mora...--------
sino por el viento
que inclemente bullicioso
y rápido se desplazaba,
estando yo feliz
inocente pues era un niño
de tres años,
Madre, ¿qué es poesía?
esta, me besó en la frente,
sueño incandescente espuma
con los rescoldos,
dejo que alguien
borde escalas, sueños,
y hoy se por experiencia
que la poesía,
en su escencia,
el beso de una madre
es lo que la inspíra,
y esta imágen,
sonriendo no se si de amor o de pena
llorando las mias
quién ve las ajenas,
mi madre me dijo:
"Hijo, todas las penas son penas
y si hay que llorar,
lloralas sin pena"
El día se termina,
qué jardín de madreselva
la que por mi alma transita,
mañana será otro día
y será maravilloso,
todo porque aprendí
que el beso de mi madre
es esplendoroso.
José Manuel Muro Mora...--------