César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Se va la sangre fuera de la vena cortada.
Se escapa en un pequeño río de tristezas.
Se va con la consciencia de estar semivivo todavía
gotea por impulsos camino hacia la nada.
Se respira.
Todo es lo mismo.
Mediocridad de cerdo bien cebado
irrelevancia descompuesta.
nadas muertas
merodeando los relojes de Dalí.
Se va el alcohol por un camino fácil hasta la cabeza
y enturbia el ojo
toma el control de todo.
Para el sarcasmo y la miseria
se va la sangre al desagüe
hasta el precipicio de las nadas
las malas contestas.
Es el dolor de las nadas.
Y el dolor es dolor...
Se escapa en un pequeño río de tristezas.
Se va con la consciencia de estar semivivo todavía
gotea por impulsos camino hacia la nada.
Se respira.
Todo es lo mismo.
Mediocridad de cerdo bien cebado
irrelevancia descompuesta.
nadas muertas
merodeando los relojes de Dalí.
Se va el alcohol por un camino fácil hasta la cabeza
y enturbia el ojo
toma el control de todo.
Para el sarcasmo y la miseria
se va la sangre al desagüe
hasta el precipicio de las nadas
las malas contestas.
Es el dolor de las nadas.
Y el dolor es dolor...
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