puroamor
Poeta fiel al portal
EL HIJO DE POETA
_ ¡La poesía es mierda! ,
le decía un amargado padre
a su hijo un día,
mientras leía los versos
que aquél le había escrito.
-¡Tú no eres hijo de poeta!
-¡Olvídate de esas tonterías!
-¡Te vas a morir de hambre, insensato!
El hijo acongojado, pregunta a su padre:
¿Por qué tanta amargura y odio hacia los poetas?,
y el padre, ahora sosegado, le responde:
-Yo guarde silencio todo este tiempo atrás
y nunca un reproche a mi pasado oíste,
pero ahora has de saber,
que tu abuelo fue un poeta consumado,
más yo, su hijo, fui solo un humano consumido
en el olvido de sus devaneos alocados.
Su pluma grácil sobre el viento deslizaba
la prosa y el verso que por doquiera lo llevaban.
Y sin embargo, su felicidad era mi desdicha,
pues para todos yo era nada más
que el hijo de poeta,
el hijo que gemía por una sonrisa los fines de semana,
el que ansiaba un abrazo cada mañana,
el que soñaba con un beso cada noche.
el que vivía con su madre abandonada
por el bohemio vate…irresponsable padre.
Yo podría haber sido como él,
pero repudié su forma de vivir y de pensar
y no me arrepiento, pues a ti te he dado
lo que yo no recibí.
Nuestra familia,vivir en la realidad debe,
pues lo sinsabores de las fantasías,
son melindrosos harapos del alma corroída
por el exceso de pasión que de todos se olvida.
En la indiferencia pecaminosa de la etérea idea
la vida es un foso donde el alma acaba diluida,
y por eso hijo mío, antes de que sufras lo indecible,
es que no he querido nunca, que tú fueras otro
hijo de poeta…
Más si tú quieres seguir con tu camino angosto,
no te olvides de olvidar tus odas
para que des amor real en vez de prosas…
y si tus versos a desvariar te llevan
que te lleven por el camino recto,
para educar a tus hijos con muy noble afecto.
-Padre mío, le dije con respeto,
ahora entiendo tu cruel postura,
y sin embargo mi cariño todo,
lo ves ahora escrito… en tu poema.
La vida del poeta verdad y mentira es,
dulzor y amargura difícil de entender
sin razón incomprendida,
más otras tantas veces,
por muchos… alabada.
_ ¡La poesía es mierda! ,
le decía un amargado padre
a su hijo un día,
mientras leía los versos
que aquél le había escrito.
-¡Tú no eres hijo de poeta!
-¡Olvídate de esas tonterías!
-¡Te vas a morir de hambre, insensato!
El hijo acongojado, pregunta a su padre:
¿Por qué tanta amargura y odio hacia los poetas?,
y el padre, ahora sosegado, le responde:
-Yo guarde silencio todo este tiempo atrás
y nunca un reproche a mi pasado oíste,
pero ahora has de saber,
que tu abuelo fue un poeta consumado,
más yo, su hijo, fui solo un humano consumido
en el olvido de sus devaneos alocados.
Su pluma grácil sobre el viento deslizaba
la prosa y el verso que por doquiera lo llevaban.
Y sin embargo, su felicidad era mi desdicha,
pues para todos yo era nada más
que el hijo de poeta,
el hijo que gemía por una sonrisa los fines de semana,
el que ansiaba un abrazo cada mañana,
el que soñaba con un beso cada noche.
el que vivía con su madre abandonada
por el bohemio vate…irresponsable padre.
Yo podría haber sido como él,
pero repudié su forma de vivir y de pensar
y no me arrepiento, pues a ti te he dado
lo que yo no recibí.
Nuestra familia,vivir en la realidad debe,
pues lo sinsabores de las fantasías,
son melindrosos harapos del alma corroída
por el exceso de pasión que de todos se olvida.
En la indiferencia pecaminosa de la etérea idea
la vida es un foso donde el alma acaba diluida,
y por eso hijo mío, antes de que sufras lo indecible,
es que no he querido nunca, que tú fueras otro
hijo de poeta…
Más si tú quieres seguir con tu camino angosto,
no te olvides de olvidar tus odas
para que des amor real en vez de prosas…
y si tus versos a desvariar te llevan
que te lleven por el camino recto,
para educar a tus hijos con muy noble afecto.
-Padre mío, le dije con respeto,
ahora entiendo tu cruel postura,
y sin embargo mi cariño todo,
lo ves ahora escrito… en tu poema.
La vida del poeta verdad y mentira es,
dulzor y amargura difícil de entender
sin razón incomprendida,
más otras tantas veces,
por muchos… alabada.
