Sr. Sapo
Poeta asiduo al portal
Blancas paredes encierran sueños
Hay una ventana abierta para que escapen
tanto el humo como las pesadillas
Vuelan ya lejos, allá en el cielo,
tornándose negras cosas no vistas
Crece un árbol en medio del cuarto,
de hojas blancas, rugoso tronco al tacto,
Quiere que le bauticen como alma,
coge fuerzas para el perturbado otoño,
para que no desnude sus ramas.
Soles transparentes y eléctricos
juegan a que sea siempre día,
Dios apretó el interruptor ayer
y al séptimo día amaneció borracho.
Botellas vacías se entrenan para volcanes,
sepultan gente pero no ciudades.
Las nubes huelen a lenta muerte,
los truenos son estrepitosos gases,
un bosque de cenicero quemado,
libros forman cordilleras nuevas,
dos camas forman meseta y sueñan desiertas,
elefantes y jirafas pasean por ellas,
un abismo profundo como un armario,
cerrado como un mar helado y sombras,
sombras en todas las cosas.
En ellas no se refugia nadie
Blancas paredes encierran sueños.
Eclipses de astros por cortinas,
caras que sonrieron al objetivo y
ya no lo hacen, lejos, tan lejos...
Pieles viejas en un taburete,
no tienen prisa por volver a trabajar,
pañuelos son los amigos del enfermo,
nada de perros, no quedan pulgas,
saltan los minutos por el día,
las ideas pican y se cogen al pelo,
bolígrafos que escriben destinos,
hojas que los sufren y un árbol.
Todavía crece el mismo árbol.
Las flores son labios rojos y besan,
en medio del invierno una primavera,
y raíces finas, se parten, no cogen suelo,
abono esperanza y dinero en cajones,
cartas de desamor en tickets de compra,
ya no sirve lo de hablar a distancia.
No sirve ya. Ya nadie espera llamada
Silencio y nada y dedos y
cortas uñas y ventanas abiertas y
blancas paredes que encierran sueños.
Hay una ventana abierta para que escapen
tanto el humo como las pesadillas
Vuelan ya lejos, allá en el cielo,
tornándose negras cosas no vistas
Crece un árbol en medio del cuarto,
de hojas blancas, rugoso tronco al tacto,
Quiere que le bauticen como alma,
coge fuerzas para el perturbado otoño,
para que no desnude sus ramas.
Soles transparentes y eléctricos
juegan a que sea siempre día,
Dios apretó el interruptor ayer
y al séptimo día amaneció borracho.
Botellas vacías se entrenan para volcanes,
sepultan gente pero no ciudades.
Las nubes huelen a lenta muerte,
los truenos son estrepitosos gases,
un bosque de cenicero quemado,
libros forman cordilleras nuevas,
dos camas forman meseta y sueñan desiertas,
elefantes y jirafas pasean por ellas,
un abismo profundo como un armario,
cerrado como un mar helado y sombras,
sombras en todas las cosas.
En ellas no se refugia nadie
Blancas paredes encierran sueños.
Eclipses de astros por cortinas,
caras que sonrieron al objetivo y
ya no lo hacen, lejos, tan lejos...
Pieles viejas en un taburete,
no tienen prisa por volver a trabajar,
pañuelos son los amigos del enfermo,
nada de perros, no quedan pulgas,
saltan los minutos por el día,
las ideas pican y se cogen al pelo,
bolígrafos que escriben destinos,
hojas que los sufren y un árbol.
Todavía crece el mismo árbol.
Las flores son labios rojos y besan,
en medio del invierno una primavera,
y raíces finas, se parten, no cogen suelo,
abono esperanza y dinero en cajones,
cartas de desamor en tickets de compra,
ya no sirve lo de hablar a distancia.
No sirve ya. Ya nadie espera llamada
Silencio y nada y dedos y
cortas uñas y ventanas abiertas y
blancas paredes que encierran sueños.
