El juego.

Me sacaré los ojos si vuelven a llorar,
a ciegas imitaré al limosnero,
como gárgola perpetua
flanqueando la boca de la iglesia.
Regresaré al patio de mi abuela,
sentada en la tierra
buscaré los ojos que están en el bolsillo,
aún oliendo a monedas,
a lágrimas morusas de galletas,
jugaré a las canicas
con estos ojos de fondo de botella,
hoyitos vacíos,
soldados de plomo despintados,
chasquidos de ojos golpeando,
con un poco de suerte
y de pericia,
talvez logre ganarme
otro par de ojos.
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