Lyrical Guitar
Poeta fiel al portal
Para el aire muere el pájaro,
para el canal el agua
y para el hindú una mano.
Sin saber de espejismos,
le doy vuelta a los objetos,
por el miedo mismo.
Es hora de re-dibujar al mundo
y dejar de pintar bello a un feo dibujo.
Es hora de que sirva nuestra voz
es hora de actuar en vez de pedirle a Dios.
Para el aire no existen alas,
para el agua aletas
y para la vida vida.
Falta poco para que el viento,
termine de circuncidar al árbol
negro, para esparcir gustoso sus diablos
Es hora de re-dibujar al mundo
y dejar de pintar bello a un feo dibujo.
Es hora de que sirva nuestra voz
es hora de actuar en vez de pedirle a Dios.
Es hora de que la gente se de cuenta,
que las mentiras que el humano cuenta,
están en otro idioma.
para el canal el agua
y para el hindú una mano.
Sin saber de espejismos,
le doy vuelta a los objetos,
por el miedo mismo.
Es hora de re-dibujar al mundo
y dejar de pintar bello a un feo dibujo.
Es hora de que sirva nuestra voz
es hora de actuar en vez de pedirle a Dios.
Para el aire no existen alas,
para el agua aletas
y para la vida vida.
Falta poco para que el viento,
termine de circuncidar al árbol
negro, para esparcir gustoso sus diablos
Es hora de re-dibujar al mundo
y dejar de pintar bello a un feo dibujo.
Es hora de que sirva nuestra voz
es hora de actuar en vez de pedirle a Dios.
Es hora de que la gente se de cuenta,
que las mentiras que el humano cuenta,
están en otro idioma.
