El Mulato

El polvo se hizo hombre y habitó entre nosotros,
relegándonos a una vitrina de desocupación y desempleo,
se gastaba el hombre de tierra, se hacía menos menudo,
el polvo se escurría y pintaba las calles en forma de sudor,
más débil día a día, la tez morena del moreno palidecía,
el ilegal trabajaba a costa de su vida,
¿Que te motivaba a planificar así el resto de tu vida?
Familia, amor, orgullo, resignación… ¿volverías?
El campeón de la calle, el paladín del día a día,
ese que jugaba alrededor de los grifos en su niñez extranjera.

Pinturas de realidad por la ventana
carcomido por el paso del tiempo
el mulato hombre barre la calle
el cepillo se lleva a cada pasada
un fragmento de ese recuerdo
que creía atesorar por siempre
más el tiempo si olvida todas las cosas
y corroe cada pieza, cada mueble,
dejando así para todos nosotros
la triste imagen de un muerto que camina,
la triste imagen de un muerto que aun siente.