El niño que sopló un diente de león, Poema 17 (Venezia)

Dejada ya mi rabieta matutina diaria.
Pienso en Venezia, esa, la de la “z”,
esa a la que el error ortográfico
doto de magia.

Esa, la que no necesita
mayores vestiduras que su sonrisa
y sus hermosos
y tan comunes
y especiales ojos.

La de palabras irreverentes
y marcado acento,
la que enamora
a golpe de torpes maneras.

Esa que embiste
como toro de lidia
cuando siente lo suyo
(a los suyos)
atacado(s).

Ella,
que todo lo puede
a quien nada ni nadie
parece poder parar
y que se desquebraja
y se descubre humana
para con quien ama.

-Odia la debilidad
de saberse humana-

Venezia, esa, la alejada de la “c”
ella a quien parecieron marcar
y diferenciar al nombrarla,
esa que brilla a luz propia
y levanta miradas, arruga entre cejos,
esa que sonríe después de cada beso.

Ella,
que no alcanza a ser mía
ni de nada, ni de nadie;
la que reniega del amor
y ama y extraña y cela.

A veces pienso que no le alcanza ni para ser suya.