isaac newton
Poeta que considera el portal su segunda casa
​Cruda mirada, abstengo
Por una cara
Mas limpia, eso que talla
Manos frias, en la palma.
Sin acabar
Sin ser redondo, en secreto
Equivocado hasta acabar
Forjado del trabajo.
Empotrado de hierro, hasta ser rodeado
En espinas su lienzo, sentimental
Sin ese claro azul,
Sin una bocina que toque.
Por una cara
Mas limpia, eso que talla
Manos frias, en la palma.
Sin acabar
Sin ser redondo, en secreto
Equivocado hasta acabar
Forjado del trabajo.
Empotrado de hierro, hasta ser rodeado
En espinas su lienzo, sentimental
Sin ese claro azul,
Sin una bocina que toque.
