prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
Amor, son las doce de la media noche,
en un segundo, en el último del día de ayer,
te amaba menos que ahora.
Probablemente duermes como una flor
que en la oscuridad se alimenta
con el vapor del lago
mientras cuellos de caballos se hunden
como un arco iris, hacia la hierba.
Tus pétalos son respiraciones de peces enamorados
y yo, una burbuja sin sentido,
que apenas llegó a respirar
desde el fondo del silencio,
vengo en tus sueños a decirte
que la concha de mi alma ya no está vacía,
se ha llenado con una perla que reclama tus ojos....
He intentado borrar los recuerdos contigo,
pero no puedo olvidar las costumbres.
A los pájaros les importa un pico
la estatua que contempla la gente,
pero siguen cantando allí por el pan
que se le arroja.
Yo soy el pájaro de tu foto,
el alimento de mi alma.
en un segundo, en el último del día de ayer,
te amaba menos que ahora.
Probablemente duermes como una flor
que en la oscuridad se alimenta
con el vapor del lago
mientras cuellos de caballos se hunden
como un arco iris, hacia la hierba.
Tus pétalos son respiraciones de peces enamorados
y yo, una burbuja sin sentido,
que apenas llegó a respirar
desde el fondo del silencio,
vengo en tus sueños a decirte
que la concha de mi alma ya no está vacía,
se ha llenado con una perla que reclama tus ojos....
He intentado borrar los recuerdos contigo,
pero no puedo olvidar las costumbres.
A los pájaros les importa un pico
la estatua que contempla la gente,
pero siguen cantando allí por el pan
que se le arroja.
Yo soy el pájaro de tu foto,
el alimento de mi alma.
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