Manuel Avilés Mora
Pluma libre
Acaso viniera dando
mi tacaña y mala vida,
aquello que va rondando:
cortarme lo que rimando
digo y hago, o me convida.
Las letras se me rebelan;
corren de mí las tinturas,
que se agitan y cincelan
poemas que se congelan
en manojos de rupturas.
Entre renglones dormida,
reluce como lucero,
la Rosa que me valida
lo que vivo, y la que cuida,
mi verso más volandero.
Sujeta con su cintura
la pluma que me somete,
y baila donosa y pura
sonetos de tal factura,
que me vuelve su grumete.
Poeta de su remanso,
corro y vuelo por el lecho
de un río que sin descanso
me lleva cual toro manso,
al parnaso de su pecho.
mi tacaña y mala vida,
aquello que va rondando:
cortarme lo que rimando
digo y hago, o me convida.
Las letras se me rebelan;
corren de mí las tinturas,
que se agitan y cincelan
poemas que se congelan
en manojos de rupturas.
Entre renglones dormida,
reluce como lucero,
la Rosa que me valida
lo que vivo, y la que cuida,
mi verso más volandero.
Sujeta con su cintura
la pluma que me somete,
y baila donosa y pura
sonetos de tal factura,
que me vuelve su grumete.
Poeta de su remanso,
corro y vuelo por el lecho
de un río que sin descanso
me lleva cual toro manso,
al parnaso de su pecho.
