lord_of_illusion
Poeta adicto al portal
El poeta nace libre,
en cada madrugada al alba,
se esparce, y como la ceniza,
en versos, lentamente se deshace...
-soy libre por mí propia naturaleza,
intangible por razón y fuerza,
desahogado por la fé, que en mí, ahora reza,
y tu, escondida entre el amor, mí fortaleza...-
el poeta vive de la triztesa,
es esencial parte de su ser,
de su eterna y azul belleza,
es parte de la luna, y su eterno perecer...
el poeta respira del latido amoroso,
destilado en el aroma a rosas
de un cuerpo que aún gozoso,
se entrega a él, en rimas suaves, cadenciosas...
el poeta se alimenta de las almas,
de los sueños, que aún revolotean
atrapando mariposas rosas, con las palmas,
esas que en un dia, sin pensarlo
todo tu pequeño mundo te voltean...
el poeta muere, enamorado,
por el sútil amor, despedazado,
y se torna en fragancia de un cielo
al otoño deshojado...
el poeta ama, sin pensarlo, pues sus letras piensan lo que el siente, no usa la razón, mas su intelecto no es del corazón, es del sentimiento, vive, y muere en otras pieles, en otros cuentos, mientras el, se concreta a observar en soledad el paso lento, de los tiempos intensos de tórridos amores, y se queda como siempre, callado, silente, observante... destilando con sus manos esencias de todo lo que siente, de lo que le embriaga hasta el tuétano durmiente, pues esa es su estirpe, es su vestidura, su percha ardiente, la razón inmortal del poeta y su amor...
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