Aldo Sigüenza
Poeta recién llegado
Hoy mi carne se hace verso, mi alma un simple murmullo en lo eterno hoy llega mi guerra me convierto en un poema inmortal o pueda que antes del punto final ya esté muerto
La soledad en mi creador es un conato de aislamiento en lo profundo de su ser, él siempre dice que la silente mirada de la soledad llena la tinta del tintero esa tinta que ha de correr en mi cuerpo esa que plasma esas letras muertas en mi carnal y precoz silencio, silencio que se viste de pausas agitadas, pausas que me recuerdan que soy un poema muerto un cierzo sin sabor, un lucero sin luz, un simple poema en la gaveta de alguna polvorienta dama…
La soledad en mi creador es un conato de aislamiento en lo profundo de su ser, él siempre dice que la silente mirada de la soledad llena la tinta del tintero esa tinta que ha de correr en mi cuerpo esa que plasma esas letras muertas en mi carnal y precoz silencio, silencio que se viste de pausas agitadas, pausas que me recuerdan que soy un poema muerto un cierzo sin sabor, un lucero sin luz, un simple poema en la gaveta de alguna polvorienta dama…
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