Se ha camuflado el agua en el retrato
de una palabra en voz baja. Me dice,
contrabandista, que se acerca al hombre
en noches escondidas de la luna redonda,
que paraliza su dicción sedienta
cuando un testigo puede delatarla.
Se asoma apenas a la envergadura
de un mar quebrado, apenas a las gotas
de una salpicadura cronológica,
al pudor de romperse en la bahía.
Y a barlovento crecen las heridas
del aire seco y de los altavoces
que no logran las sílabas exactas
del agua que las moje
y las sane de aquellas despedidas.
de una palabra en voz baja. Me dice,
contrabandista, que se acerca al hombre
en noches escondidas de la luna redonda,
que paraliza su dicción sedienta
cuando un testigo puede delatarla.
Se asoma apenas a la envergadura
de un mar quebrado, apenas a las gotas
de una salpicadura cronológica,
al pudor de romperse en la bahía.
Y a barlovento crecen las heridas
del aire seco y de los altavoces
que no logran las sílabas exactas
del agua que las moje
y las sane de aquellas despedidas.
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