Marga M.R.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Murieron las mariposas
a los pies, pisoteadas,
huele a aguas estancadas
el perfume de las rosas,
y las palabras mimosas
resuenan como patadas,
las risas son risotadas,
los velos caen como losas,
hasta el pájaro cantor
que cantaba a la alegría
ahora canta al desamor,
y los trinos que emitía,
por esa falta de amor
suenan a cacofonía,
la magia se ha diluído,
la rutina volvió al tajo,
los ángeles vuelan bajo,
tan bajo que se han caído,
se quedó en paro Cupido
por faltar a su trabajo,
a este angelito tan majo
en amor lo ha despedido,
el champán huela a estropajo,
el caviar sabe a podrido,
tanta conversión no encajo,
el amor se ha convertido
en bola de escarabajo
y el bicho se lo ha comido.
a los pies, pisoteadas,
huele a aguas estancadas
el perfume de las rosas,
y las palabras mimosas
resuenan como patadas,
las risas son risotadas,
los velos caen como losas,
hasta el pájaro cantor
que cantaba a la alegría
ahora canta al desamor,
y los trinos que emitía,
por esa falta de amor
suenan a cacofonía,
la magia se ha diluído,
la rutina volvió al tajo,
los ángeles vuelan bajo,
tan bajo que se han caído,
se quedó en paro Cupido
por faltar a su trabajo,
a este angelito tan majo
en amor lo ha despedido,
el champán huela a estropajo,
el caviar sabe a podrido,
tanta conversión no encajo,
el amor se ha convertido
en bola de escarabajo
y el bicho se lo ha comido.
