Kabuki
Poeta recién llegado
El salto y el golpe
La verdad en carne cruda,
en salmo, en pestillo de casa de Handel,
en fiordos de la niña Islandia,
en el centro de la Tierra.
Me la como, en vajilla de plata,
en el palo de Drácula,
en la forma de cabeza de Juan Bautista
que dejó, en el negro guetto,
a sus leones de huesos
morir de hambre en la torre del Amor.
Panteón de Dalai Lama.
Calles de flacos lobos/ rúas de tristes búhos,
que con ojos de ajís y cola de vaca,
mean las caperuzas de los mendigos
y leen latos panfletos
a luz de cirio.
Con mi ex botella de ron
me marcho por el jardín de acero,
buscando la lluvia de Turquía
y abogando mi partida de defunción.
Que como una catedral
del siglo XVI, las gárgolas corintias
se practican harakiri,
pues en materia de abono,
saben que el subsuelo es
una flor de paz.
Mi mujer me llama a plena crisis
y el jazz me aborda en su fuselaje,
en esa canoa de una bahía sin panes,
donde la manija,
(mientras me echas lirios y harina-
tierra), gira, me traslada
un verdugo con el cuello roto
y las piernas sin botas,
a esa montaña rusa, donde los toboganes
no son de vidrios, ni los
revólveres blancos,
pues no me llevan al más allá,
tan solo, donde la noche
se refleja en el río.
La verdad en carne cruda,
en salmo, en pestillo de casa de Handel,
en fiordos de la niña Islandia,
en el centro de la Tierra.
Me la como, en vajilla de plata,
en el palo de Drácula,
en la forma de cabeza de Juan Bautista
que dejó, en el negro guetto,
a sus leones de huesos
morir de hambre en la torre del Amor.
Panteón de Dalai Lama.
Calles de flacos lobos/ rúas de tristes búhos,
que con ojos de ajís y cola de vaca,
mean las caperuzas de los mendigos
y leen latos panfletos
a luz de cirio.
Con mi ex botella de ron
me marcho por el jardín de acero,
buscando la lluvia de Turquía
y abogando mi partida de defunción.
Que como una catedral
del siglo XVI, las gárgolas corintias
se practican harakiri,
pues en materia de abono,
saben que el subsuelo es
una flor de paz.
Mi mujer me llama a plena crisis
y el jazz me aborda en su fuselaje,
en esa canoa de una bahía sin panes,
donde la manija,
(mientras me echas lirios y harina-
tierra), gira, me traslada
un verdugo con el cuello roto
y las piernas sin botas,
a esa montaña rusa, donde los toboganes
no son de vidrios, ni los
revólveres blancos,
pues no me llevan al más allá,
tan solo, donde la noche
se refleja en el río.
