Las puertas estan cerradas
el viento ya no se siente
el zumbido de la mosca se deja sentir
y el corazón no deja de latir.
En el momento medio de la noche
se sociega el dolor
el llanto ciega la almohada
y afuera no se escucha nada.
En medio del sordo llanto
florecia la rosa marchita
porque el llanto recordaba
el seco y marchito jardín.
Nunca las gotas de agua
amaron aquella rosa
sólo roceaba su frescura
para abandonar su calor.
Pero el llanto proseguía
sin dejar rastro
Y marcaba la silueta
en aquella oscura noche.
Las imagenes revoloteaban en aquel cuarto
como recuerdos humanos
y en su seco llanto
deseaba suspirar.
Pero ni un suspiro podia ofrecer
su marchitez habia aropado su coraje
y esa triste y vacia noche
sólo la dejaba sin aire.
Moría aquella rosa
que algún dia florecía sin entorpecer
pero, la seca agua la abandono
para recorrer su antiguo caudal.
el viento ya no se siente
el zumbido de la mosca se deja sentir
y el corazón no deja de latir.
En el momento medio de la noche
se sociega el dolor
el llanto ciega la almohada
y afuera no se escucha nada.
En medio del sordo llanto
florecia la rosa marchita
porque el llanto recordaba
el seco y marchito jardín.
Nunca las gotas de agua
amaron aquella rosa
sólo roceaba su frescura
para abandonar su calor.
Pero el llanto proseguía
sin dejar rastro
Y marcaba la silueta
en aquella oscura noche.
Las imagenes revoloteaban en aquel cuarto
como recuerdos humanos
y en su seco llanto
deseaba suspirar.
Pero ni un suspiro podia ofrecer
su marchitez habia aropado su coraje
y esa triste y vacia noche
sólo la dejaba sin aire.
Moría aquella rosa
que algún dia florecía sin entorpecer
pero, la seca agua la abandono
para recorrer su antiguo caudal.
abrazos querida poeta y cuidate arto...