El sin nombre

Ibrahim Sadhid · 22 de Octubre de 2008

Un caudal de sangre derramada,
en la tierra que otrora verde era,
salto, corro, huyendo de las balas,
mientras los niños juegan en las plazas.

Un caudal de sangre derramada
en el hospital una mujer esta pariendo,
alegría y sueños por la vida,
un hermoso niño esta naciendo.

Hoy, otra mujer esta sufriendo,
la suerte de su niño muerto,
desesperanzas, gritos, lagrimas
veo un pueblo cansado
regresar del cementerio.

Un torbellino de almas en los ranchos,
mil pensamientos, mil quejas, mil lamentos
la pequeña Venecia manchada,
por la sangre inocente del muchacho.

No es un cuento de Alfred Hitchcock,
es la rabia, la impotencia del instante,
es ver que la patria se desangra,
mientras otros
simplemente brindan con champaña.

Alguien duerme en vigilia esta noche,
cansado, silencioso y aturdido,
lagrimas negras brotan en la morgue,
uno más un disparo en bello monte.

Han pasado diez años, mil ministros,
mil cadenas, mil misiones, mil trompetas
y los niños aun duermen en las calles,
en los patios, en las plazas, en los valles.

Alguien grita, mil susurros, mil tormentos
alguien observa indiferente el sufrimiento,
cobarde, tembloroso se esconde:
el sin alma, el sin rostro, el sin nombre.

***QueeN Ginevra*** · 23 de Octubre de 2008

***H*** DE VERDAD ME HAZ ARRANCADO UNA LÁGRIMA, DE VERDAD QUE
***E*** TIENES MUCHISIMA RAZON EN LO QUE PLASMAS, YO PIENSO
***R*** QUE LA MAYORÍA DE LAS VECES LOS SERES HUMANOS NOS
***M*** VOLVEMOS INVIDENTES. RICO NO ES AQUEL QUE TIENE PARA
***O*** BRINDAR O ANDAR BIEN VESTIDO, NO ES AQUEL QUE UN
***S*** APELLÍDO PUEDE OSTENTAR, POBRE NO ES EL QUE NO TIENE UN
***O*** AGUA, ROPA O NOMBRE; MÁS POBRE ES EL RICO QUE EN SU CULTURA
ESTA EL DAR PARA RECIVIR, EL VER PARA CREER; Y NO EL DAR PARA CREER,
AUN SIN VER O SIN RESIVIR. MUCHAS GRACIAS POR TANTA BELLEZA.

LEIRE · 25 de Octubre de 2008

Ibrahim Sadhid dijo:
Un caudal de sangre derramada,
en la tierra que otrora verde era,
salto, corro, huyendo de las balas,
mientras los niños juegan en las plazas.

Un caudal de sangre derramada…
en el hospital una mujer esta pariendo,
alegría y sueños por la vida,
un hermoso niño esta naciendo.

Hoy, otra mujer esta sufriendo,
la suerte de su niño muerto,
desesperanzas, gritos, lagrimas
veo un pueblo cansado…
regresar del cementerio.

Un torbellino de almas en los ranchos,
mil pensamientos, mil quejas, mil lamentos…
la pequeña Venecia manchada,
por la sangre inocente del muchacho.

No es un cuento de Alfred Hitchcock,
es la rabia, la impotencia del instante,
es ver que la patria se desangra,
mientras otros…
simplemente brindan con champaña.

Alguien duerme en vigilia esta noche,
cansado, silencioso y aturdido,
lagrimas negras brotan en la morgue,
uno más… un disparo en bello monte.

Han pasado diez años, mil ministros,
mil cadenas, mil misiones, mil trompetas
y los niños aun duermen en las calles,
en los patios, en las plazas, en los valles.

Alguien grita, mil susurros, mil tormentos…
alguien observa indiferente el sufrimiento,
cobarde, tembloroso se esconde:
el sin alma, el sin rostro, el sin nombre.

El sin nombre, el politico de turno, que solo piensa en el, la vida que abre paso
con ese niño naciente, el dolor , la desesperanza, el egoísmo en grado superlativo, en fin la vida misma, buena denuncia social en forma de este maravilloso poema(ojalá y no hubieras tenido que escrirlo) saludos..Leire

Ibrahim Sadhid · 3 de Noviembre de 2017

Hoy puedo decirlo sin temor: Este maldito poema se lo escribí a Hugo Rafael Chavez Fría, quien dijo cuando era candidato por primera vez a la presidencia de Venezuela dijo: " Si en mi gobierno hay un solo niño en las calles... yo me quitaré el nombre"... Prometió muchas cosas que jamás cumplió y un día saliendo de mi casa en el 2008, ví en las calle de la ciudad donde vivía un muchacho tendido, asesinado, sus familiares llorando ... ya para esta fecha se veía más pobreza e inseguridad... Hoy día, en el 2017 toda Venezuela es gobernada por unos demonios innombrables porque lo que ellos hacen con el pueblo.. .no tiene nombre...

Paco Valiente · 3 de Noviembre de 2017

Ibrahim Sadhid dijo:
Un caudal de sangre derramada,
en la tierra que otrora verde era,
salto, corro, huyendo de las balas,
mientras los niños juegan en las plazas.

Un caudal de sangre derramada
en el hospital una mujer esta pariendo,
alegría y sueños por la vida,
un hermoso niño esta naciendo.

Hoy, otra mujer esta sufriendo,
la suerte de su niño muerto,
desesperanzas, gritos, lagrimas
veo un pueblo cansado
regresar del cementerio.

Un torbellino de almas en los ranchos,
mil pensamientos, mil quejas, mil lamentos
la pequeña Venecia manchada,
por la sangre inocente del muchacho.

No es un cuento de Alfred Hitchcock,
es la rabia, la impotencia del instante,
es ver que la patria se desangra,
mientras otros
simplemente brindan con champaña.

Alguien duerme en vigilia esta noche,
cansado, silencioso y aturdido,
lagrimas negras brotan en la morgue,
uno más un disparo en bello monte.

Han pasado diez años, mil ministros,
mil cadenas, mil misiones, mil trompetas
y los niños aun duermen en las calles,
en los patios, en las plazas, en los valles.

Alguien grita, mil susurros, mil tormentos
alguien observa indiferente el sufrimiento,
cobarde, tembloroso se esconde:
el sin alma, el sin rostro, el sin nombre.

Bello poema desde la cruda realidad que refleja, el mundo está lleno de estos sin nombre que manejan a su antojo, poemas como el tuyo aparte de hermosos en su escritura se me antojan necesarios, gracias por haberlo escrito amigo Ibrahim. Un abrazo. Paco.