hugoescritor
Poeta que considera el portal su segunda casa
Gotean las horas su gastada carga
sobre el desconcierto de mi desazón
y los verdes minutos, cual ranas sagradas,
croan y saltan a mi alrededor.
El tiempo es un viejo de manos muy blancas
que me hurga por dentro sembrando dolor,
y también un cuervo con las alas rotas
que grita en mi ventana ¡Nunca más! Nunca más!
El tiempo es un soplo, un viento helado
que ha escarchado aquellos senderos
por donde alguna vez anduvimos los dos.
Machaca y machaca recuerdos gastados
los mezcla con hiel para darles sabor
y me da a beber ese ruin preparado
con una sonrisa que causa pavor.
sobre el desconcierto de mi desazón
y los verdes minutos, cual ranas sagradas,
croan y saltan a mi alrededor.
El tiempo es un viejo de manos muy blancas
que me hurga por dentro sembrando dolor,
y también un cuervo con las alas rotas
que grita en mi ventana ¡Nunca más! Nunca más!
El tiempo es un soplo, un viento helado
que ha escarchado aquellos senderos
por donde alguna vez anduvimos los dos.
Machaca y machaca recuerdos gastados
los mezcla con hiel para darles sabor
y me da a beber ese ruin preparado
con una sonrisa que causa pavor.
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