El ultimo niño

nomteck dijo:

Dijeron que lo hallaron en lo mas bajo de la ria,
que fue el último poeta de montaña...


Contaban que sus cuentos no podían ser escuchados por niños,
que sus versos eran los mas temibles de este lado del Miño,
sus días contados fueron con las manos,
cupieron entre los dedos de mil seiscientos ancianos,


Cabaña en mano, vivía su vida,
vagando por su tierra, oscura y temida,
de brujas y trasgos,
de leyendas y mitos,
de ancianas y ancianos.


Los niños marcharon,
a ciudades y costas,
las raices lloraron su perdida,
sus tierras murieron,
sin poder recuperarse de tal caída.


Y cuentan que ese hombre fué el ultimo niño,
que fué la alegria de aquellos valles,
el poeta sin bienes terrenales,
que con sus rimas el cielo de colores tiñó...


Fué el niño que jamás marchó...
fué la raiz que sin agua quedó...

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nomteck dijo:

Dijeron que lo hallaron en lo mas bajo de la ria,
que fue el último poeta de montaña...


Contaban que sus cuentos no podían ser escuchados por niños,
que sus versos eran los mas temibles de este lado del Miño,
sus días contados fueron con las manos,
cupieron entre los dedos de mil seiscientos ancianos,


Cabaña en mano, vivía su vida,
vagando por su tierra, oscura y temida,
de brujas y trasgos,
de leyendas y mitos,
de ancianas y ancianos.


Los niños marcharon,
a ciudades y costas,
las raices lloraron su perdida,
sus tierras murieron,
sin poder recuperarse de tal caída.


Y cuentan que ese hombre fué el ultimo niño,
que fué la alegria de aquellos valles,
el poeta sin bienes terrenales,
que con sus rimas el cielo de colores tiñó...


Fué el niño que jamás marchó...
fué la raiz que sin agua quedó...

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nomteck dijo:

Dijeron que lo hallaron en lo mas bajo de la ría,
que fue el último poeta de montaña...


Contaban que sus cuentos no podían ser escuchados por niños,
que sus versos eran los mas temibles de este lado del Miño,
sus días contados fueron con las manos,
cupieron entre los dedos de mil seiscientos ancianos,


Cabaña en mano, vivía su vida,
vagando por su tierra, oscura y temida,
de meigas y trasgos,
de leyendas y mitos,
de ancianas y ancianos.


Los niños marcharon,
a ciudades y costas,
las raíces lloraron su perdida,
sus tierras murieron,
sin poder recuperarse de tal caída.


Y cuentan que ese hombre fue el ultimo niño,
que fue la alegría de aquellos valles,
el poeta sin bienes terrenales,
que con sus rimas el cielo de colores tiñó...


Fue el niño que jamás marchó...
fue la raíz que sin agua quedó...

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Dijeron que lo hallaron en lo mas bajo de la ría,
que fue el último poeta de montaña...


Contaban que sus cuentos no podían ser escuchados por niños,
que sus versos eran los mas temibles de este lado del Miño,
sus días contados fueron con las manos,
cupieron entre los dedos de mil seiscientos ancianos,


Cabaña en mano, vivía su vida,
vagando por su tierra, oscura y temida,
de meigas y trasgos,
de leyendas y mitos,
de ancianas y ancianos.


Los niños marcharon,
a ciudades y costas,
las raíces lloraron su perdida,
sus tierras murieron,
sin poder recuperarse de tal caída.


Y cuentan que ese hombre fue el ultimo niño,
que fue la alegría de aquellos valles,
el poeta sin bienes terrenales,
que con sus rimas el cielo de colores tiñó...


Fue el niño que jamás marchó...
fue la raíz que sin agua quedó...

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Dijeron que lo hallaron en lo mas bajo de la ría,
que fue el último poeta de montaña...


Contaban que sus cuentos no podían ser escuchados por niños,
que sus versos eran los mas temibles de este lado del Miño,
sus días contados fueron con las manos,
cupieron entre los dedos de mil seiscientos ancianos,


Cabaña en mano, vivía su vida,
vagando por su tierra, oscura y temida,
de meigas y trasgos,
de leyendas y mitos,
de ancianas y ancianos.


Los niños marcharon,
a ciudades y costas,
las raíces lloraron su perdida,
sus tierras murieron,
sin poder recuperarse de tal caída.


Y cuentan que ese hombre fue el ultimo niño,
que fue la alegría de aquellos valles,
el poeta sin bienes terrenales,
que con sus rimas el cielo de colores tiñó...


Fue el niño que jamás marchó...
fue la raíz que sin agua quedó...

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Dijeron que lo hallaron en lo mas bajo de la ría,
que fue el último poeta de montaña...


Contaban que sus cuentos no podían ser escuchados por niños,
que sus versos eran los mas temibles de este lado del Miño,
sus días contados fueron con las manos,
cupieron entre los dedos de mil seiscientos ancianos,


Cabaña en mano, vivía su vida,
vagando por su tierra, oscura y temida,
de meigas y trasgos,
de leyendas y mitos,
de ancianas y ancianos.


Los niños marcharon,
a ciudades y costas,
las raíces lloraron su perdida,
sus tierras murieron,
sin poder recuperarse de tal caída.


Y cuentan que ese hombre fue el ultimo niño,
que fue la alegría de aquellos valles,
el poeta sin bienes terrenales,
que con sus rimas el cielo de colores tiñó...


Fue el niño que jamás marchó...
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