Elcigarrita
Poeta recién llegado
El último poeta del mundo echó un soneto.
Y se murió tras de la despedida.
Si encontrase ese poema de ese muerto...
De ese muerto aún con su poesia.
Porque el hombre es frágil
como todas las cosas.
Que sobran y que faltan
en pos quien la necesite.
Somos lo que queda de la lucha con los buitres.
Si tienes no te quejas.
Fallas...desaparece.
¡Que manera de escribir tan caprichosa!
Pero que quieres si el capricho
es mas valioso a la vida
que el agua que la alimenta.
¡Ya me desmaye que soy poeta!
Y eso ponía o eso solo quedó,
de las letras del zaraguero.
Yo siempre seré poeta.
Yo siempre...allí en su lecho.
Y se murió tras de la despedida.
Si encontrase ese poema de ese muerto...
De ese muerto aún con su poesia.
Porque el hombre es frágil
como todas las cosas.
Que sobran y que faltan
en pos quien la necesite.
Somos lo que queda de la lucha con los buitres.
Si tienes no te quejas.
Fallas...desaparece.
¡Que manera de escribir tan caprichosa!
Pero que quieres si el capricho
es mas valioso a la vida
que el agua que la alimenta.
¡Ya me desmaye que soy poeta!
Y eso ponía o eso solo quedó,
de las letras del zaraguero.
Yo siempre seré poeta.
Yo siempre...allí en su lecho.
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