El viejo libro.

Toda una larga vida,
perseguí sin descanso la razón,
que siempre se escabullía, se escurría,
nunca la encontré.
Ahora llama a la vieja puerta,
después de tantos años...
¿Para qué te quiero ahora?,
ya es tarde, ya no necesito nada.
Solo el sol de la mañana,
para repasar el viejo libro,
que ya quedó escrito.



El esfuerzo, puede decirse sobrehumano, del individuo en una búsqueda casi eterna con el propósito de hallar un equilibrio psicológico personal. Luego de tanto obstáculo, y en un punto de la vida, esa razón, esa causa por la que se dedicó tanto esfuerzo, aparece espontáneamente cuando no es requerida y probablemente innecesaria. Veo cierta ironía en este poema: La labor del sujeto se ve despreciada por un elemento escurridizo y que posteriormente tiene la desfachatez al aparecer casi al final de la vida, cuando la experiencia orientó el rumbo de aquel ser.
 
Interasante perecpción del poema, muy próximo a lo querido exrpesar con tas pocas palabras. Mi mas sinceras feliciationes.
 
Toda una larga vida,
perseguí sin descanso la razón,
que siempre se escabullía, se escurría,
nunca la encontré.
Ahora llama a la vieja puerta,
después de tantos años...
¿Para qué te quiero ahora?,
ya es tarde, ya no necesito nada.
Solo el sol de la mañana,
para repasar el viejo libro,
que ya quedó escrito.


Todo quedo en ese respirar rasurado. el poema perfila
tristeza y deja ramblas que penetran en las sensaciones.
excelente. saludos amables de luzyabsenta
 

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