guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
Domingo de nuevo,
tan tenue y ligero
que levantarse se le hace pesado
y la resaca vívida muestra del pasado.
Con dificultad se incorpora sobre sus pies
dándole vida a un cuerpo
que ya parece consumido por los fusiles del tiempo.
Está tan delgado, tan solo,
que ni el espejo muestra su sonrisa,
ni su locura da color
a las paredes de su castillo de piedra caliza.
Camina entre salas llenas de polvo,
llenas de una gloria que solo es historia.
Camina y su capa barre arañas que muertas
muestran la consecuencia de su modestia.
Es tan real pero tan ido en el fondo.
Es como un espectro confundido
que no supo cuando era hora de decir adiós
quedándose risueño atrapado en sus versos.
Si él ha de morir, morirá sin negarse
como quien espera que lo inevitable lo bese.
Si es este domingo, lo mismo le da,
aunque teme que dios no lo reciba porque salió a descansar.
Teme a tantas cosas mi lánguido amado
que aun recuerdo todos esos poemas que me escribió
y sólo recitó cuando estaba ya muerta sobre su lecho.
Recuerdos, ya todos son recuerdos desde que me volví polvo
y ahora espero que él muera para ser juntos vórtice de silencio.
tan tenue y ligero
que levantarse se le hace pesado
y la resaca vívida muestra del pasado.
Con dificultad se incorpora sobre sus pies
dándole vida a un cuerpo
que ya parece consumido por los fusiles del tiempo.
Está tan delgado, tan solo,
que ni el espejo muestra su sonrisa,
ni su locura da color
a las paredes de su castillo de piedra caliza.
Camina entre salas llenas de polvo,
llenas de una gloria que solo es historia.
Camina y su capa barre arañas que muertas
muestran la consecuencia de su modestia.
Es tan real pero tan ido en el fondo.
Es como un espectro confundido
que no supo cuando era hora de decir adiós
quedándose risueño atrapado en sus versos.
Si él ha de morir, morirá sin negarse
como quien espera que lo inevitable lo bese.
Si es este domingo, lo mismo le da,
aunque teme que dios no lo reciba porque salió a descansar.
Teme a tantas cosas mi lánguido amado
que aun recuerdo todos esos poemas que me escribió
y sólo recitó cuando estaba ya muerta sobre su lecho.
Recuerdos, ya todos son recuerdos desde que me volví polvo
y ahora espero que él muera para ser juntos vórtice de silencio.
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