Ella era un libro en blanco

Ella era un libro en blanco,
con sus páginas limpias y puras,
ella era un sueño en vida,
con muchas páginas aún por escribir.

Ella era tierra fértil,
yo el sembrador de la vid...
Ella podía germinar alegría,
yo en ella quería vivir.

Ella era un libro en blanco
para escribir muchas historias de amor,
muchas hojas aún vacías
ansiosas por mi pluma recibir.

Ella era la luz en mi oscuridad,
de mi mano se dejó llevar,
inocente y joven doncella
yo más hecho por la vida que ella.

Ella era mi libro en blanco,
yo su intenso y ferviente escritor:
escribía por todo el valle de su espalda
y deslizaba mi pluma audazmente
hasta donde sus hermosas montañas
se dividan en su bendita profundidad.

Porque escribí en su alma pura
una vorágine de historias de pasión,
amor, locura, desamor, odio y confusión;
todas las historias juntas y revueltas
remolino desde lo profundo de su corazón.

Ella era un libro puro y limpio
aún con inocencia por colorear;
pureza de alma blanca,
de la que me quiero poder embriagar.

Ojalá y mi locura tenga aún cabida
y en la vorágine de su corazón
poderla amar...


​

 

Lo que se desea... se cumple. Bellos versos, un abrazo.

 

Pato tiene usted mucho talento. Todos sus poemas son muy bonitos. Siga escribiendo así con ese sentimiento

Ella era un libro en blanco,
con sus páginas limpias y puras,
ella era un sueño en vida,
con muchas páginas aún por escribir.

Ella era tierra fértil,
yo el sembrador de la vid...
Ella podía germinar alegría,
yo en ella quería vivir.

Ella era un libro en blanco
para escribir muchas historias de amor,
muchas hojas aún vacías
ansiosas por mi pluma recibir.

Ella era la luz en mi oscuridad,
de mi mano se dejó llevar,
inocente y joven doncella
yo más hecho por la vida que ella.

Ella era mi libro en blanco,
yo su intenso y ferviente escritor:
escribía por todo el valle de su espalda
y deslizaba mi pluma audazmente
hasta donde sus hermosas montañas
se dividan en su bendita profundidad.

Porque escribí en su alma pura
una vorágine de historias de pasión,
amor, locura, desamor, odio y confusión;
todas las historias juntas y revueltas
remolino desde lo profundo de su corazón.

Ella era un libro puro y limpio
aún con inocencia por colorear;
pureza de alma blanca,
de la que me quiero poder embriagar.

Ojalá y mi locura tenga aún cabida
y en la vorágine de su corazón
poderla amar...


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