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En la sala de un hospital

Último Poeta Maldito

Poeta asiduo al portal
Hoy no he podido apreciar la luna
Ni a la dama que la porta en el pecho,
No he visto brillar estrella alguna.
Pues, hoy yazgo en una cama desecho.

Lo gris y triste veo en las paredes,
Lo frío del mundo entra por la puerta
y este suelo me enreda con sus redes,
como cuando reclama una flor yerta.

Moribundo, vagabundo y rotundo,
Sé, mi vida baila en la cuerda floja.
creer no volver a veros en el mundo
es lo que a esa cuerda más afloja.

La pena que trama mi enfermedad
Es también un gran desierto y abismo.
rebuscar siempre una senda y verdad
no es posible sin hallarte a ti mismo.

Llorar mientras se desahoga el puño
Y gritar con la vos que viaja muerta
Y con esta vieja pluma que empuño,
valida mi abolida alma de poeta.

Ya vivir no me parece atractivo,
pero todo se torna más profundo.
Hoy yo vi a una mujer, pensativo,
Que se marchaba, feliz, de este mundo.

En la fría sala de un hospital
Espero el rutilo celestial
O bien los brazos de este mundo tétrico,
La senda del incierto final poético,
Que suena divagante en mi cantar.
 
Hoy no he podido apreciar la luna
Ni a la dama que la porta en el pecho,
No he visto brillar estrella alguna.
Pues, hoy yazgo en una cama desecho.

Lo gris y triste veo en las paredes,
Lo frío del mundo entra por la puerta
y este suelo me enreda con sus redes,
como cuando reclama una flor yerta.

Moribundo, vagabundo y rotundo,
Sé, mi vida baila en la cuerda floja.
creer no volver a veros en el mundo
es lo que a esa cuerda más afloja.

La pena que trama mi enfermedad
Es también un gran desierto y abismo.
rebuscar siempre una senda y verdad
no es posible sin hallarte a ti mismo.

Llorar mientras se desahoga el puño
Y gritar con la vos que viaja muerta
Y con esta vieja pluma que empuño,
valida mi abolida alma de poeta.

Ya vivir no me parece atractivo,
pero todo se torna más profundo.
Hoy yo vi a una mujer, pensativo,
Que se marchaba, feliz, de este mundo.

En la fría sala de un hospital
Espero el rutilo celestial
O bien los brazos de este mundo tétrico,
La senda del incierto final poético,
Que suena divagante en mi cantar.

Es parte de la depresión misma que da estar ahí... pero uno tiene la oportunidad de vivir a cada rato. Hay que aferrarse a ello y agradecerlo, queriendo vivir, cuando mas difícil se pone
 

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