Octaviano Mundo
Poeta recién llegado
Tener en la matriz del espíritu,
Un recodo mismo de la huerta de Dios.
Como una simple raíz, engullida por las selvas,
Que reverdecen de hermosura
Los desiertos grises del planeta.
Es el amor; enamorarse,
Es un pedazo arrancado,
Del incendiado mar, del albor
En que renacen los colores cada día.
Es un órgano divino,
Que empuja a caminar nuestra piedad.
Respira, donde murió la inocencia.
Y allá, cultiva un nuevo germen,
Donde rebrota la infancia.
Que enternece su mirada.
Como las bestias, frágil ante la caricia.
Pues, ¿Qué es el amor, sino un préstamo elevado
Que toma nuestros sentidos?.
Un recodo mismo de la huerta de Dios.
Como una simple raíz, engullida por las selvas,
Que reverdecen de hermosura
Los desiertos grises del planeta.
Es el amor; enamorarse,
Es un pedazo arrancado,
Del incendiado mar, del albor
En que renacen los colores cada día.
Es un órgano divino,
Que empuja a caminar nuestra piedad.
Respira, donde murió la inocencia.
Y allá, cultiva un nuevo germen,
Donde rebrota la infancia.
Que enternece su mirada.
Como las bestias, frágil ante la caricia.
Pues, ¿Qué es el amor, sino un préstamo elevado
Que toma nuestros sentidos?.
