scarlata
Poeta veterano en el portal.
Los sueños de humo nos alejan del fuego.
Decoran los escaparates
pero, en la noche, sigue la soledad,
avanzando lenta, como la selva
cuando en enero tiene frío.
Son sueños y son de humo.
No alivian las noches de fiebre,
no enmudecen detrás de los silencios.
Cuelgan citas en las paredes
de tardes sin café
Un desayuno bajo el vientre de las legañas.
Nunca te creeré sueño.
Te creeré a las siete en el cine,
bostezo bajo las mantas un martes.
Te creeré en la gripe de diciembre,
en el sudor clandestino de los jueves.
Cuando seamos ojeras ante los semáforos,
entonces te creeré.
Decoran los escaparates
pero, en la noche, sigue la soledad,
avanzando lenta, como la selva
cuando en enero tiene frío.
Son sueños y son de humo.
No alivian las noches de fiebre,
no enmudecen detrás de los silencios.
Cuelgan citas en las paredes
de tardes sin café
Un desayuno bajo el vientre de las legañas.
Nunca te creeré sueño.
Te creeré a las siete en el cine,
bostezo bajo las mantas un martes.
Te creeré en la gripe de diciembre,
en el sudor clandestino de los jueves.
Cuando seamos ojeras ante los semáforos,
entonces te creeré.
