IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Vislumbro transparencia hueca,
trozos de ira, marismas entre desierto,
cosemos anhelos para cada futuro incierto,
vestimos de dolor, lágrimas en cada mueca,
ignoramos de la vida a su muerte reseca,
mas querría el condenado ser acierto,
desearía el viento estar despierto,
aclarando la valía de la mar llueca,
y las noches imploran en su falta claridad,
simpleza en un sentimiento crudo,
aunque cada ilusión sea el cuento de su oscuridad,
las promesas del que pudo,
del que debió morir en su disparidad,
infierno, invierno y vaivén,
desnudos y rebanadas, entre un cielo aún más agudo.
trozos de ira, marismas entre desierto,
cosemos anhelos para cada futuro incierto,
vestimos de dolor, lágrimas en cada mueca,
ignoramos de la vida a su muerte reseca,
mas querría el condenado ser acierto,
desearía el viento estar despierto,
aclarando la valía de la mar llueca,
y las noches imploran en su falta claridad,
simpleza en un sentimiento crudo,
aunque cada ilusión sea el cuento de su oscuridad,
las promesas del que pudo,
del que debió morir en su disparidad,
infierno, invierno y vaivén,
desnudos y rebanadas, entre un cielo aún más agudo.
