IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Aún nos duele cada rota palabra,
cada rocío de muerta flor,
no se le puede entender al cielo,
somos delirio doliente, gotas y hambre,
de una tormenta que no nos pertenece,
somos lamento de miles,
e ilusión de felicidades baratas,
somos cuento y obsesión,
mitos y creencias,
la maldad que toda muerte espera,
y no se puede obviar su mordida,
infectada,
ni se puede aplacar el tiempo,
aún contando,
en nuestra mente ruedan, gritando,
como muerte los segundos,
las huidas serán
cuna y calma en movimiento,
los suicidios, retazos del viento,
que se desgarran desde el blanco cráneo,
y así las vidas serían solo alma y sueño,
pero la crueldad buscaría a su huésped,
entre llantos de un suplicio soportado,
los días vivirían para nosotros,
si la muerte se pudiese omitir,
entre el espacio vacío
aún se aleja perdida su flecha,
entre instantes infinitos
ha llegado a su final, certeza espectral,
ahora la muerte muerta está,
ahora la vida, es verdad lacerante,
la codicia del que vive soñando,
muere un poco más cada día,
por vivencias que solo ha de anhelar,
por sentidos que ascienden
queriendo nacer,
en la consciencia innombrable,
aunque la vida sea muerte,
y la muerte, entrada y salida,
la herida
seguirá en la lengua latente del tiempo,
oscureciendo la sangre,
que nos hace sentir, aturdidos,
que nos hace latir,
y quisiera comunicar el viento, su sabiduría,
que toda sencillez del austero,
aplaca la brillantez de este orbe,
porque para él
todo mundo propio es insignificante,
porque para el sentido herido,
la vida es inmensa herida,
para la viuda dama,
otro ser, que emana de su vientre,
es cadáver,
es flor podrida, necrótica decoración,
entre su cuerpo,
entre su tiempo crepitando entre flamas.
cada rocío de muerta flor,
no se le puede entender al cielo,
somos delirio doliente, gotas y hambre,
de una tormenta que no nos pertenece,
somos lamento de miles,
e ilusión de felicidades baratas,
somos cuento y obsesión,
mitos y creencias,
la maldad que toda muerte espera,
y no se puede obviar su mordida,
infectada,
ni se puede aplacar el tiempo,
aún contando,
en nuestra mente ruedan, gritando,
como muerte los segundos,
las huidas serán
cuna y calma en movimiento,
los suicidios, retazos del viento,
que se desgarran desde el blanco cráneo,
y así las vidas serían solo alma y sueño,
pero la crueldad buscaría a su huésped,
entre llantos de un suplicio soportado,
los días vivirían para nosotros,
si la muerte se pudiese omitir,
entre el espacio vacío
aún se aleja perdida su flecha,
entre instantes infinitos
ha llegado a su final, certeza espectral,
ahora la muerte muerta está,
ahora la vida, es verdad lacerante,
la codicia del que vive soñando,
muere un poco más cada día,
por vivencias que solo ha de anhelar,
por sentidos que ascienden
queriendo nacer,
en la consciencia innombrable,
aunque la vida sea muerte,
y la muerte, entrada y salida,
la herida
seguirá en la lengua latente del tiempo,
oscureciendo la sangre,
que nos hace sentir, aturdidos,
que nos hace latir,
y quisiera comunicar el viento, su sabiduría,
que toda sencillez del austero,
aplaca la brillantez de este orbe,
porque para él
todo mundo propio es insignificante,
porque para el sentido herido,
la vida es inmensa herida,
para la viuda dama,
otro ser, que emana de su vientre,
es cadáver,
es flor podrida, necrótica decoración,
entre su cuerpo,
entre su tiempo crepitando entre flamas.
