Isidora_Luna
Poeta recién llegado
Entre la forma y la llama.
Quizás no nací para escribir con exactitud —
solo para escribir lo que el abismo contesta.
Mis versos no suelen pedirme permiso.
Tampoco bajan la voz en bibliotecas.
A veces el dolor no espera consonancia:
llega —y corta.
llega —y quema.
Puedo fingir métrica.
Puedo declamar con forma.
Pero cuando el infierno me dicta,
yo firmo con sangre,
no con normas.
Entre la forma y la llama…
quizás elijo el incendio que no caduca.
Aunque no cuadre en estructura.
¿Acaso el temblor de un muerto al rezar
debe rimar con el mármol que lo cubre?
Alguien dijo: “Tu verso tropieza”.
Yo respondo con fuego:
¡Malditos sean los pasos que no tiemblan!
Quizás no nací para escribir con exactitud —
solo para escribir lo que el abismo contesta.
Mis versos no suelen pedirme permiso.
Tampoco bajan la voz en bibliotecas.
A veces el dolor no espera consonancia:
llega —y corta.
llega —y quema.
Puedo fingir métrica.
Puedo declamar con forma.
Pero cuando el infierno me dicta,
yo firmo con sangre,
no con normas.
Entre la forma y la llama…
quizás elijo el incendio que no caduca.
Aunque no cuadre en estructura.
¿Acaso el temblor de un muerto al rezar
debe rimar con el mármol que lo cubre?
Alguien dijo: “Tu verso tropieza”.
Yo respondo con fuego:
¡Malditos sean los pasos que no tiemblan!
