Bastet*
Poeta adicto al portal
En sus ojos
el polen de la flor caía esteril,
sus redondeses se partían
en miradas vacías,
era de un gris,
de un sabor eucalípto,
era de sí la perdida,
la ausencia,
la distancia.
Era esa miel pesada
que ya no endulzaba,
ese fuego de tronzos de arbol verde
que lanzaba el humo al tiempo.
Era perderse en el reloj de arena,
caer en granos,
observar el cristal separando el aire.
Era de esa lluvia que ya no mojaba,
gotas secas
evaporandose en su piel agrietada,
era el mundo disecando sus pestañas,
anidando el sonido hueco
de las partes incompletas.
__________________________________________
Daly*
Solo cuestion de tiempo.
.
::
