flordelis
Poeta recién llegado
Lloro, sí…
Y no es la noche.
Lloro y no es cosa de un hombre
es cosa de mujer.
Lloro como los cueros
que paren la cumbia en el Caribe
como las plegarias del góspel esclavo
lloro como las mujeres poetas
los espíritus en jaulas de las guerreras africanas
como los paraísos de las Evas desterradas
las científicas de la historia borradas
como las princesas indígenas vilipendiadas
las empresarias menos preciadas y menos pagadas
como las obreras que acaso el precio pagaron
con sus vidas el costo de mi desprendida existencia,
lloro como llora mi madre en la cocina
al ver disolverse en la sopa
los mejores años de su vida.
Y no es la noche.
Lloro y no es cosa de un hombre
es cosa de mujer.
Lloro como los cueros
que paren la cumbia en el Caribe
como las plegarias del góspel esclavo
lloro como las mujeres poetas
los espíritus en jaulas de las guerreras africanas
como los paraísos de las Evas desterradas
las científicas de la historia borradas
como las princesas indígenas vilipendiadas
las empresarias menos preciadas y menos pagadas
como las obreras que acaso el precio pagaron
con sus vidas el costo de mi desprendida existencia,
lloro como llora mi madre en la cocina
al ver disolverse en la sopa
los mejores años de su vida.
