jockzell
Poeta reconocido en el portal
Es un viernes por la noche y no hay dónde llegar.
Es un viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
La casa es una carnada para suicidas.
Las paredes expelen un olor
amarillento y putrefacto.
No hay cortinas limpias en donde
fumarme lo narcótico de la luna.
El café que me espera está fuerte.
Y la válvula de una olla que no sé cuándo irá a estallar.
Es viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
Las ciudades se prestan para genocidios.
Hay niños descalzos que se cubren con mantas de aire.
Hay gritos en lo primigenio de esta carretera,
y alcantarillas que se abren y se cierran
como mostrándome un sendero de ratas y culebras.
Es viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
-Los hoteles-
los hoteles son ciudadelas
con todo tipo de gente.
Gente con humor ferviente.
Con energías que hierven como calderas dementes.
-Alienígenas-
ellos vienen de alquiler,
prestan su cuerpo
sus huesos,
cuando duermen en aquellas camas
una y otra vez utilizadas,
inundadas con no sé cuántos litros de semen.
Es viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
Y hay afonía,
hay roncas voces que no se escuchan.
Hay témpanos de hielo en mis tímpanos entumecidos.
Y hay lluvia
hay un granizo que cubre mi piel.
Y es viernes en la noche,
y aún no sé
a dónde llegar.
Es un viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
La casa es una carnada para suicidas.
Las paredes expelen un olor
amarillento y putrefacto.
No hay cortinas limpias en donde
fumarme lo narcótico de la luna.
El café que me espera está fuerte.
Y la válvula de una olla que no sé cuándo irá a estallar.
Es viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
Las ciudades se prestan para genocidios.
Hay niños descalzos que se cubren con mantas de aire.
Hay gritos en lo primigenio de esta carretera,
y alcantarillas que se abren y se cierran
como mostrándome un sendero de ratas y culebras.
Es viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
-Los hoteles-
los hoteles son ciudadelas
con todo tipo de gente.
Gente con humor ferviente.
Con energías que hierven como calderas dementes.
-Alienígenas-
ellos vienen de alquiler,
prestan su cuerpo
sus huesos,
cuando duermen en aquellas camas
una y otra vez utilizadas,
inundadas con no sé cuántos litros de semen.
Es viernes por la noche
y no hay dónde llegar.
Y hay afonía,
hay roncas voces que no se escuchan.
Hay témpanos de hielo en mis tímpanos entumecidos.
Y hay lluvia
hay un granizo que cubre mi piel.
Y es viernes en la noche,
y aún no sé
a dónde llegar.
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