Era una fría mañana de diciembre, un individuo cuasi-acongojado, con cabeza de dodecaedro, se incorporaba de sopetón a la pared piel guanábana (Annona muricata), en la que colgaba una gran boca de barro, que a su vez vomitaba chorros escarlatas del líquido divino de la vida, drenado directamente desde los congelados infiernos de las frambuesas lloronas, a través de kilometrares tuberías verdes, ensambladas A.T.C (antes de todos los cristos) con incalculables leguas de tallos de lechosa (Carica papaya). Poco más luego, con ese esmalte celestial de las rutas inmemoriales del recuerdo, mi desamparado prójimo, pintó de rojo la vieja bicicleta azul de mocedad, que le había servido para transportarse a la ciudad de los muertos felices, a repartir legajos de fortunas y vivencias que habían quedado congeladas, junto a las noches plásticas de las cariátides incomprendidas. Pasado sucesivos segmentos de los segundos…los minutos…las horas, y antes de llegar la noche, aquel hombre de tez geometrizada , a sabiendas de su imperiosa intención de seguir pariendo ilusiones tras ilusiones; obsoleto y sin remedios...murió de imaginación.
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