Esa desordenada costumbre de sentirte…
Es tu nombre mi pecado que retumba
y perfora la debilitada serenidad de mis días.
Eternamente me desvelo porque me recuerdes.
Desolada me quedo anhelando te acuerdes…
Los ríos suenan a su paso y arrastran las memorias
atrapadas entre los sueños de nuestros días jóvenes.
El tiempo señala que ya no sirve respirar pasado.
El tiempo sensatamente nos separa y demuestra
en sus días que nada es como parece, que la magia
que supimos fabricar, es una mentira vestida de ilusión;
que la belleza de los roces y las manos entrelazadas,
son una antigua versión de un cuento de amor,
y que los besos suaves y las caricias de principiantes
se perdieron en el azul profundo de otros tiempos.
Es tu nombre mi pecado que retumba
y perfora la debilitada serenidad de mis días.
Eternamente me desvelo porque me recuerdes.
Desolada me quedo anhelando te acuerdes…
Los ríos suenan a su paso y arrastran las memorias
atrapadas entre los sueños de nuestros días jóvenes.
El tiempo señala que ya no sirve respirar pasado.
El tiempo sensatamente nos separa y demuestra
en sus días que nada es como parece, que la magia
que supimos fabricar, es una mentira vestida de ilusión;
que la belleza de los roces y las manos entrelazadas,
son una antigua versión de un cuento de amor,
y que los besos suaves y las caricias de principiantes
se perdieron en el azul profundo de otros tiempos.
Última edición:
