crisantemo
Poeta fiel al portal
Te levantas con las manos llenas de palabras
que empujan para ser escritas.
Recogen todo lo que respiras y no pronuncias.
Eres ese puñado de letras
que nunca supiste que tenías.
Ese es tu aliento.
Frases que se destruyen y recomponen en un bucle sin fin.
Las que son tú más todo lo vivido
y que mañana mentirán,
porque naces y también mueres con ellas.
Como el chispazo que se enciende y se apaga en la bujía
y te secuencia en un mismo paisaje distinto.
Escribes y escribes rodeado de soledad
para poder sentir y hacer sentir.
Ese tiempo que empleas nunca es en vano
nunca lo fue ni nunca lo será.
que empujan para ser escritas.
Recogen todo lo que respiras y no pronuncias.
Eres ese puñado de letras
que nunca supiste que tenías.
Ese es tu aliento.
Frases que se destruyen y recomponen en un bucle sin fin.
Las que son tú más todo lo vivido
y que mañana mentirán,
porque naces y también mueres con ellas.
Como el chispazo que se enciende y se apaga en la bujía
y te secuencia en un mismo paisaje distinto.
Escribes y escribes rodeado de soledad
para poder sentir y hacer sentir.
Ese tiempo que empleas nunca es en vano
nunca lo fue ni nunca lo será.
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