Arturo Riquelme
Poeta adicto al portal
En un mes de calma:
la mano tiembla en el poema,
caen en las manos,
en la ilusión:
la mano tiembla en el poema,
caen en las manos,
en la ilusión:
la magia inútil del beso,
vuela la existencia de la escritura,
el secreto de un mar que nadie sabe,
el orgullo mezclado: la cal de la piel
envuelta en nostalgias,
de flores,
que son un pan de desiertos
masticados por tu labio,
surgen
como raíces las palabras
que se hunden en la
inutilidad del segundo,
así; condenado a la duda
de lo que es real
en tu amor inventado,
los silencios
que todos pueden ver,
entre la línea del verso
se hace tu universo,
espuma de insolente caricia.
Aquí el verso
se ajusta a la sombra
medio condenada,
a la calma,
escribir porque nadie
escribe:
lo que por ti siento.
el secreto de un mar que nadie sabe,
el orgullo mezclado: la cal de la piel
envuelta en nostalgias,
de flores,
que son un pan de desiertos
masticados por tu labio,
surgen
como raíces las palabras
que se hunden en la
inutilidad del segundo,
así; condenado a la duda
de lo que es real
en tu amor inventado,
los silencios
que todos pueden ver,
entre la línea del verso
se hace tu universo,
espuma de insolente caricia.
Aquí el verso
se ajusta a la sombra
medio condenada,
a la calma,
escribir porque nadie
escribe:
lo que por ti siento.
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