Que puedo escribir que me pertenezca,
solo narrar frases concluidas
de quienes por amor o dolor tantas intrigas revelaron,
porque pasaron encantos que en su interior desbordaron
o a causas de pasiones que estallaron en silencio.
Nada me es debido que revele versos
de esta historia tan nuestra,
para que en soledad mis ojos puedan leer
lo que desde adentro, impiden razones
Tu ausencia todo motiva.
No existen palabras que no fueran dichas,
estas son ajenas..., mío es el dolor que surge de adentro,
de cada recuerdo tallado en el alma,
rasgado con una gubia que hiere,
que clama al llanto y se hace eterno.
No me alcanzará la vida
para convencerme de que no te tengo,
esta es la verdad, silencia mis oídos al callar tu voz
vedan mis ojos a tu figura pequeña,
atan mis manos para que a las tuyas, no las extienda
Ya nada me corresponde,
no tengo palabras propias para confesar esta tristeza.
Es así, como un óleo de naturaleza muerta,
un retrato del alma sin la energía que otrora,
anidara en amor tu vida y la mía.
Escribir... ¡ qué me dejan !
si en el vacío me sumerjo
y entre el silencio y oscuridad nada encuentro,
solo la inmensidad
de esta ausencia que castiga
solo narrar frases concluidas
de quienes por amor o dolor tantas intrigas revelaron,
porque pasaron encantos que en su interior desbordaron
o a causas de pasiones que estallaron en silencio.
Nada me es debido que revele versos
de esta historia tan nuestra,
para que en soledad mis ojos puedan leer
lo que desde adentro, impiden razones
Tu ausencia todo motiva.
No existen palabras que no fueran dichas,
estas son ajenas..., mío es el dolor que surge de adentro,
de cada recuerdo tallado en el alma,
rasgado con una gubia que hiere,
que clama al llanto y se hace eterno.
No me alcanzará la vida
para convencerme de que no te tengo,
esta es la verdad, silencia mis oídos al callar tu voz
vedan mis ojos a tu figura pequeña,
atan mis manos para que a las tuyas, no las extienda
Ya nada me corresponde,
no tengo palabras propias para confesar esta tristeza.
Es así, como un óleo de naturaleza muerta,
un retrato del alma sin la energía que otrora,
anidara en amor tu vida y la mía.
Escribir... ¡ qué me dejan !
si en el vacío me sumerjo
y entre el silencio y oscuridad nada encuentro,
solo la inmensidad
de esta ausencia que castiga
