Escribo este poema para vengarme de la vida

ESCRIBO ESTE POEMA PARA VENGARME DE LA VIDA,
para vengarme del mundo,
para vengarme de mí,
CIERRO PARÉNTESIS

ASTRO_MUERTO dijo:

ESCRIBO ESTE POEMA PARA VENGARME DE LA VIDA,
para vengarme del mundo,
para vengarme de mí,

para vengarme de la cosa en sí,
del noúmeno;
para llorarme en la vida degollándome en la prosa;
así la sangre es sangre,
sangre sangre,
y así la muerte es muerte, ¡vaya cosa!
Que cuanto más inútil es mi ser la vida es menos dolorosa.

Escribo
también
este poema

para vengarme del tiempo:
a saber, del mnemónico pasado y del presente ilusorio,
del futuro imaginario.
​

ABRO PARÉNTESIS

porque el pasado es y no es:

Primero, el pasado es. O sea, es lo que no es ahora, aquello que ya no está ocurriendo ahora, porque ya ha ocurrido, que es lo que define en esencia al pasado, y por tanto, es.

Segundo, porque el pasado ya no es. O sea, el pasado ya no es ahora, vale decir, ya no está aquí, y por tanto, no es; porque el pasado es en lo que se transforma el ahora una vez que ha sido pensado, un objeto puramente intelectual, pura memoria.

Porque el presente es y no es:

Primero, porque el presente intenta describir un ahora que se va de entre las manos (literalmente), mas este concepto no funciona en virtud de una ausencia, verbigracia: la nada en relación al todo; un muerto en particular con respecto a su sustancia; tú, María, en contraposición a mi asombro; sino de una presencia objetual hipotética, de un estado de las cosas en una coordenada espaciotemporal coincidente con el momento en que se percibe dicho estado, y por tanto, es.

Segundo, porque si nos preguntamos por el presente tendremos que en cuanto ha sido pensado ha dejado de ser, transformándose en pasado (aquí ya no valdría seguir indagando en la cuestión) y por tanto, no es.

Porque el futuro es lo único que es:
pues, si nos preguntamos por él tendremos que en cuanto ha llegado se ha desplazado hacia sí, y por tanto, sigue siendo el mismo, aunque nunca llegue a concretarse; luego es en potencia, pero nunca en acto.

De aquí se sigue la triste situación humana: la vida es expectativa y la muerte certidumbre.
​

CIERRO PARÉNTESIS

​

Escribo,
también
este poema,
para vengarme de la muerte;
y me he mirado las manos
y me he movido,
y me he vuelto a mover a través del cadáver del poema,
y saltando desde el fin hasta el comienzo he concluido,
he corregido todo, la parte, revolcándome en mi tumba,
en la posibilidad de la imposibilidad de todas mis posibilidades;
a saber,
escribo para suceder
en este instante
adentro del suceso del poema:

"Habiendo enfermado en el camino,
mis sueños merodean
por páramos yermos"

Firmado: Basho.


Por último me escribo a mí.
Óyeme bien (uno siempre supone que está hablando
y a pesar de ser una obviedad,
todavía tiene que escribirlo entre paréntesis), a ti te escribo,
voy a hacer que te pongas en los zapatos del otro:

Hoy te quedaste estático,
en silencio hasta bien entrada la madrugada,
oías a Bach,
y si acaso tuviste tiempo para soñar,
eso ya no importa;
si acaso te saltaste el almuerzo
o no consideraste ciertos detalles
que pudieron haber hecho de tu día algo más excepcional que la mierda,
tampoco importa,
y menos a mí,
lo mismo que a ti no te importó cuando fui yo quien no almorzó,
o quien llegó tarde,
o quien no acarició a su mujer cuando debía,
o quien le dijo al hijo (en caso de haber aquel nacido) que no importa.


Porque así es la vida,
lo sabes bien,
no vives,
y vienes a vivirte en patetismo del poema.






​

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Wey, había leído algo de ud, ahora qui lo recuerdo siñorch, a veces leo algunas cosas que son buenas, pero se nota la altivez, como que se han esforzado un huevo en escribir esa mierda, y otras, leo cosas también buenas, ostentosas, altivas, pero se sienten nacidas, como que te sacabas un moco y pum! un poema, y lo mejor es que son de la puta madre, weno, por ahí me siento lo de ud, no sé si habrá mocos de por medio, pero seguro el pum! no está muy lejano de la realidad.

Putos "poetas" de mierda. Relativizan todo, existencializan todo, hasta que los plagian, y entonces todo se convierte en un hecho. Y a la mierda el relativismo y el existencialismo.

Ya va wey, buen escrito, bien ahí.

Valerie dijo:

Wey, había leído algo de ud, ahora qui lo recuerdo siñorch, a veces leo algunas cosas que son buenas, pero se nota la altivez, como que se han esforzado un huevo en escribir esa mierda, y otras, leo cosas también buenas, ostentosas, altivas, pero se sienten nacidas, como que te sacabas un moco y pum! un poema, y lo mejor es que son de la puta madre, weno, por ahí me siento lo de ud, no sé si habrá mocos de por medio, pero seguro el pum! no está muy lejano de la realidad.

Putos "poetas" de mierda. Relativizan todo, existencializan todo, hasta que los plagian, y entonces todo se convierte en un hecho. Y a la mierda el relativismo y el existencialismo.

Ya va wey, buen escrito, bien ahí.

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Pero por supuesto que hay mocos, y yo no sé si tendrás alguna especie de don o es solo la inteligencia general utilizando tu boca interna para martillar la palabra, toda vez que mientras escribía esta hibridación o mutación si se quiere, estaba terriblemente congestionado (aún lo estoy).
La verdad es que me gustaría decir que soy un poeta. Pensaba no hasta hace mucho que lo era, pero, la poesía ya no existe, la poesía así como la música, o cualquier otra rama de la creación humana que antaño resplandeció como un áureo roble degeneró en ramilletes de flores marchitas y podridas, incluso artificiales, que descansa sobre las monumentales tumbas de aquellos que sí fueron poetas. Así yo escribo y me identifico con esta suerte de hecatombe, con este castillo de lápidas que se derrumba en el presente volátil, que no es más que la escoria de todo lo bello de antaño. ¿Y se puede hacer de otra manera? No lo creo, puesto que cada hombre es y dice, y piensa y actúa según le fue impuesto a martillazos por el troquel de su época. Pues somos yerro, y derrumbe, y somos estridencia, una especie de beduino que busca unir desesperadamente los trozos de un espejismo en acto, porque las cosas sólo son grandes mientras aún están por concluir, y en cambio, nosotros ya estamos muertos.

Sin pretensión de generalizar, sino, más bien, solo puedo hablar por aquel único a través del cual puedo dar fe del mundo: yo mismo.

Gracias.

ASTRO_MUERTO dijo:

ESCRIBO ESTE POEMA PARA VENGARME DE LA VIDA,
para vengarme del mundo,
para vengarme de mí,

para vengarme de la cosa en sí,
del noúmeno;
para llorarme en la vida degollándome en la prosa;
así la sangre es sangre,
sangre sangre,
y así la muerte es muerte, ¡vaya cosa!
Que cuanto más inútil es mi ser la vida es menos dolorosa.

Escribo
también
este poema

para vengarme del tiempo:
a saber, del mnemónico pasado y del presente ilusorio,
del futuro imaginario.
​

ABRO PARÉNTESIS

porque el pasado es y no es:

Primero, el pasado es. O sea, es lo que no es ahora, aquello que ya no está ocurriendo ahora, porque ya ha ocurrido, que es lo que define en esencia al pasado, y por tanto, es.

Segundo, porque el pasado ya no es. O sea, el pasado ya no es ahora, vale decir, ya no está aquí, y por tanto, no es; porque el pasado es en lo que se transforma el ahora una vez que ha sido pensado, un objeto puramente intelectual, pura memoria.

Porque el presente es y no es:

Primero, porque el presente intenta describir un ahora que se va de entre las manos (literalmente), mas este concepto no funciona en virtud de una ausencia, verbigracia: la nada en relación al todo; un muerto en particular con respecto a su sustancia; tú, María, en contraposición a mi asombro; sino de una presencia objetual hipotética, de un estado de las cosas en una coordenada espaciotemporal coincidente con el momento en que se percibe dicho estado, y por tanto, es.

Segundo, porque si nos preguntamos por el presente tendremos que en cuanto ha sido pensado ha dejado de ser, transformándose en pasado (aquí ya no valdría seguir indagando en la cuestión) y por tanto, no es.

Porque el futuro es lo único que es:
pues, si nos preguntamos por él tendremos que en cuanto ha llegado se ha desplazado hacia sí, y por tanto, sigue siendo el mismo, aunque nunca llegue a concretarse; luego es en potencia, pero nunca en acto.

De aquí se sigue la triste situación humana: la vida es expectativa y la muerte certidumbre.
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CIERRO PARÉNTESIS

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Escribo,
también
este poema,
para vengarme de la muerte;
y me he mirado las manos
y me he movido,
y me he vuelto a mover a través del cadáver del poema,
y saltando desde el fin hasta el comienzo he concluido,
he corregido todo, la parte, revolcándome en mi tumba,
en la posibilidad de la imposibilidad de todas mis posibilidades;
a saber,
escribo para suceder
en este instante
adentro del suceso del poema:

"Habiendo enfermado en el camino,
mis sueños merodean
por páramos yermos"

Firmado: Basho.


Por último me escribo a mí.
Óyeme bien (uno siempre supone que está hablando
y a pesar de ser una obviedad,
todavía tiene que escribirlo entre paréntesis), a ti te escribo,
voy a hacer que te pongas en los zapatos del otro:

Hoy te quedaste estático,
en silencio hasta bien entrada la madrugada,
oías a Bach,
y si acaso tuviste tiempo para soñar,
eso ya no importa;
si acaso te saltaste el almuerzo
o no consideraste ciertos detalles
que pudieron haber hecho de tu día algo más excepcional que la mierda,
tampoco importa,
y menos a mí,
lo mismo que a ti no te importó cuando fui yo quien no almorzó,
o quien llegó tarde,
o quien no acarició a su mujer cuando debía,
o quien no le dijo al hijo (en caso de haber aquel nacido) que no importa.


Porque así es la vida,
lo sabes bien,
no vives,
y vienes a vivirte en patetismo del poema.






​

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Ingenioso... ¡Qué buena reflexión...! Me encantó el poema... Cierto que pocos viven de verdad... Que la vida es expectativa y la muerte - la única certeza, lo inevitable pero cierto... Que el tiempo es tan relativo como todo... Buenísima obra. Le felicito, Poeta. Saludos...

Aisha Baranowska dijo:

Ingenioso... ¡Qué buena reflexión...! Me encantó el poema... Cierto que pocos viven de verdad... Que la vida es expectativa y la muerte - la única certeza, lo inevitable pero cierto... Que el tiempo es tan relativo como todo... Buenísima obra. Le felicito, Poeta. Saludos...

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Gracias. =)

Me gustó esta locura hermano.
Te tiro un saludo por arriba de la cordillera.
Gusto de verte aún en las pistas.

ASTRO_MUERTO dijo:

ESCRIBO ESTE POEMA PARA VENGARME DE LA VIDA,
para vengarme del mundo,
para vengarme de mí,

para vengarme de la cosa en sí,
del noúmeno;
para llorarme en la vida degollándome en la prosa;
así la sangre es sangre,
sangre sangre,
y así la muerte es muerte, ¡vaya cosa!
Que cuanto más inútil es mi ser la vida es menos dolorosa.

Escribo
también
este poema

para vengarme del tiempo:
a saber, del mnemónico pasado y del presente ilusorio,
del futuro imaginario.
​

ABRO PARÉNTESIS

porque el pasado es y no es:

Primero, el pasado es. O sea, es lo que no es ahora, aquello que ya no está ocurriendo ahora, porque ya ha ocurrido, que es lo que define en esencia al pasado, y por tanto, es.

Segundo, porque el pasado ya no es. O sea, el pasado ya no es ahora, vale decir, ya no está aquí, y por tanto, no es; porque el pasado es en lo que se transforma el ahora una vez que ha sido pensado, un objeto puramente intelectual, pura memoria.

Porque el presente es y no es:

Primero, porque el presente intenta describir un ahora que se va de entre las manos (literalmente), mas este concepto no funciona en virtud de una ausencia, verbigracia: la nada en relación al todo; un muerto en particular con respecto a su sustancia; tú, María, en contraposición a mi asombro; sino de una presencia objetual hipotética, de un estado de las cosas en una coordenada espaciotemporal coincidente con el momento en que se percibe dicho estado, y por tanto, es.

Segundo, porque si nos preguntamos por el presente tendremos que en cuanto ha sido pensado ha dejado de ser, transformándose en pasado (aquí ya no valdría seguir indagando en la cuestión) y por tanto, no es.

Porque el futuro es lo único que es:
pues, si nos preguntamos por él tendremos que en cuanto ha llegado se ha desplazado hacia sí, y por tanto, sigue siendo el mismo, aunque nunca llegue a concretarse; luego es en potencia, pero nunca en acto.

De aquí se sigue la triste situación humana: la vida es expectativa y la muerte certidumbre.
​

CIERRO PARÉNTESIS

​

Escribo,
también
este poema,
para vengarme de la muerte;
y me he mirado las manos
y me he movido,
y me he vuelto a mover a través del cadáver del poema,
y saltando desde el fin hasta el comienzo he concluido,
he corregido todo, la parte, revolcándome en mi tumba,
en la posibilidad de la imposibilidad de todas mis posibilidades;
a saber,
escribo para acontecer
en este instante
adentro del suceso del poema:

"Habiendo enfermado en el camino,
mis sueños merodean
por páramos yermos"

Firmado: Basho.


Por último me escribo a mí.
Óyeme bien (uno siempre supone que está hablando
y a pesar de ser una obviedad,
todavía tiene que escribirlo entre paréntesis), a ti te escribo,
voy a hacer que te pongas en los zapatos del otro:

Hoy te quedaste estático,
en silencio hasta bien entrada la madrugada,
oías a Bach,
y si acaso tuviste tiempo para soñar,
eso ya no importa;
si acaso te saltaste el almuerzo
o no consideraste ciertos detalles
que pudieron haber hecho de tu día algo más excepcional que la mierda,
tampoco importa,
y menos a mí,
lo mismo que a ti no te importó cuando fui yo quien no almorzó,
o quien llegó tarde,
o quien no acarició a su mujer cuando debía,
o quien no le dijo al hijo (en caso de haber aquel nacido) que no importa.


Porque así es la vida,
lo sabes bien,
no vives,
y vienes a vivirte en el patetismo del poema.






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a tu salud astro, la vida no es nada, ni significa nada, lo único que puedo reprocharle es porqué me tiene aún aquí, grato leerte

Gracias amigos. Un abrazo.

Muy interesante texto, me atrapó desde el inicio.
Creo que tienes una claridad ejercitada, lo que me emociona con cada palabra de tu texto:

ASTRO_MUERTO dijo:

para llorarme en la vida degollándome en la prosa;
así la sangre es sangre,
sangre sangre,
y así la muerte es muerte, ¡vaya cosa!
Que cuanto más inútil es mi ser la vida es menos dolorosa.

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Es gracias a tu claridad que esta estrofa se vuelve magnifica. Pero considero que en el texto solo nos hablas de un titpo de tiempo cuando hay muchos más, particularmente resalto el tiempo mitológico y el tiempo de los sueños.

La verdad es que la segunda parte del texto, creo que ya no trata realmente sobre las imposibilidades del tiempo, aparte de que el conflicto del tiempo ya fue resuelto en nuestra era, gracias a Nerval y a los surrealistas. Pero como liberamos nuevamente las posibilidades del tiempo, se descubrieron sus posibilidades espaciales.

Antes la importancia de las cosas daban picos en el tiempo, hacían de la memoria y del tesoro, cosas significativas.
Hoy en día la importancia es una relatividad, los hechos son discursos y las diferencias entre realidad y fantasía solo se entienden como acuerdos políticos entre todos los habitantes de una comunidad.
El conflicto del hombre moderno es elejir a que temporalidad dirigirse, pero dirigirse no solo hacia adelante, sino también hacia atrás y hacia el presente. Ahora la gente debe elijr un destino con todas sus posibilidades revisadas. Y no todos van a querer o poder ir hacia el mismo sitio.
El hombre domina el tiempo hoy en día, pero solo unos pocos controlan la historia, que es el espacio del tiempo. Somos como exiliados de la historia, solos en el tiempo permanente de la virtualidad de las cosas, buscando un espacio que podamos decir que es nuestro, cuando normalmente nos hacen firmar un contrato social. Ese contrato es que no pienses que llegar a esa temporalidad fue tu elección, firmas a aceptar esa temporalidad como la única. Pero cuando sales allá afuera, solo tienes cosas que realmente corren en otro tiempo, y eso provoca que estemos desvinculados de todo.

Solo tenemos meta historias que son controladas por el monstruo social o una virtualidad cada vez tan nuestra, tan controlada por nosotros, que ya no cabe nadie mas en ella. En efecto, como al final de tu poema, yo creo que el problema es el exilio del tiempo, pero no creo que el causante sea la naturaleza del tiempo, sino la naturaleza de la identidad. Al liberar las posibilidades del tiempo, inutilizamos la identidad. Ya da igual quien seamos nosotros, porque todos los nosotros valen lo mismo, su tiempo es igual de relativo:

ASTRO_MUERTO dijo:

Hoy te quedaste estático,
en silencio hasta bien entrada la madrugada,
oías a Bach,
y si acaso tuviste tiempo para soñar,
eso ya no importa;
si acaso te saltaste el almuerzo
o no consideraste ciertos detalles
que pudieron haber hecho de tu día algo más excepcional que la mierda,
tampoco importa,
y menos a mí,
lo mismo que a ti no te importó cuando fui yo quien no almorzó,
o quien llegó tarde,
o quien no acarició a su mujer cuando debía,
o quien no le dijo al hijo (en caso de haber aquel nacido) que no importa.

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¿Tal vez como la voz del poema, que nos hace migrar (porque nos ponemos nosotros en sus zapatos) hacia el poema, justamente como patéticos profugos de nosotros mismos?

Definitivamente me has hecho reflexionar, volveré por acá mas tarde a seguir leyendo el texto jaja.
Saludos

Gracias. Creo que tiene mucho sentido el planteamiento de los diferentes tiempos. Lo más probable es que así sea, y haya tantos tipos de tiempo como niveles de abstracción, de modo que, tal vez, estos diferentes tiempos no sean el tiempo verdadero, pues, ¿cómo ha de haber tiempos diferentes ocurriendo en simultaneidad? antes bien, son meras ilusiones. Estoy convencido de que el verdadero tiempo es el metatiempo y todos los demás, incluyendo el físico, son apenas fogonazos de este.
Aquí, mi reflexión sobre el tiempo es plenamente física, tratando de demostrar (dentro de lo que puedo) que el tiempo físico es falso, esto, como paréntesis en un episodio de enfermedad física y desesperación por el futuro amén de fracasos. Al final el poder plasmarlo dignifica aunque de patético modo. Esta es mi interpretación del poema.
Por cierto, también admiro a Bacon.

Saludos.

Ariel_López dijo:

Muy interesante texto, me atrapó desde el inicio.
Creo que tienes una claridad ejercitada, lo que me emociona con cada palabra de tu texto:



Es gracias a tu claridad que esta estrofa se vuelve magnifica. Pero considero que en el texto solo nos hablas de un titpo de tiempo cuando hay muchos más, particularmente resalto el tiempo mitológico y el tiempo de los sueños.

La verdad es que la segunda parte del texto, creo que ya no trata realmente sobre las imposibilidades del tiempo, aparte de que el conflicto del tiempo ya fue resuelto en nuestra era, gracias a Nerval y a los surrealistas. Pero como liberamos nuevamente las posibilidades del tiempo, se descubrieron sus posibilidades espaciales.

Antes la importancia de las cosas daban picos en el tiempo, hacían de la memoria y del tesoro, cosas significativas.
Hoy en día la importancia es una relatividad, los hechos son discursos y las diferencias entre realidad y fantasía solo se entienden como acuerdos políticos entre todos los habitantes de una comunidad.
El conflicto del hombre moderno es elejir a que temporalidad dirigirse, pero dirigirse no solo hacia adelante, sino también hacia atrás y hacia el presente. Ahora la gente debe elijr un destino con todas sus posibilidades revisadas. Y no todos van a querer o poder ir hacia el mismo sitio.
El hombre domina el tiempo hoy en día, pero solo unos pocos controlan la historia, que es el espacio del tiempo. Somos como exiliados de la historia, solos en el tiempo permanente de la virtualidad de las cosas, buscando un espacio que podamos decir que es nuestro, cuando normalmente nos hacen firmar un contrato social. Ese contrato es que no pienses que llegar a esa temporalidad fue tu elección, firmas a aceptar esa temporalidad como la única. Pero cuando sales allá afuera, solo tienes cosas que realmente corren en otro tiempo, y eso provoca que estemos desvinculados de todo.

Solo tenemos meta historias que son controladas por el monstruo social o una virtualidad cada vez tan nuestra, tan controlada por nosotros, que ya no cabe nadie mas en ella. En efecto, como al final de tu poema, yo creo que el problema es el exilio del tiempo, pero no creo que el causante sea la naturaleza del tiempo, sino la naturaleza de la identidad. Al liberar las posibilidades del tiempo, inutilizamos la identidad. Ya da igual quien seamos nosotros, porque todos los nosotros valen lo mismo, su tiempo es igual de relativo:




¿Tal vez como la voz del poema, que nos hace migrar (porque nos ponemos nosotros en sus zapatos) hacia el poema, justamente como patéticos profugos de nosotros mismos?

Definitivamente me has hecho reflexionar, volveré por acá mas tarde a seguir leyendo el texto jaja.
Saludos

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Jaja, totalmente de acuerdo. Checate un día de estos un texto que se llama Nunca fuimos modernos de Bruno Latour. Allá tienen un capitulo que habla sobre la nueva concepción de tiempo y otras cuestiones, seguro te saca uno o dos poemas nuevos jaja.

Me gustan tus recursos, ¿estudias literatura o algo similar?

Ariel_López dijo:

Jaja, totalmente de acuerdo. Checate un día de estos un texto que se llama Nunca fuimos modernos de Bruno Latour. Allá tienen un capitulo que habla sobre la nueva concepción de tiempo y otras cuestiones, seguro te saca uno o dos poemas nuevos jaja.

Me gustan tus recursos, ¿estudias literatura o algo similar?

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Gracias por la sugerencia literaria. Lo buscaré. Con respecto a lo último, pues no, no estudio, tengo un trabajo de oficina, sin profesión.
Saludos.