Guada Noelia
Poeta recién llegado
Somos seres de la noche. Sospecho que estamos condenados a ello. Y nada, ni nadie, ángel, demonio, Dios o el no-ser podrá salvarnos de "eso". De "eso" que se apoderó de nuestras almas ni bien nos parieron. Porque "eso" no nació en el día de ayer como algo externo a nosotros. Nació "en" nosotros. Como un parásito espiritual que cada noche nos mantiene despiertos y nos vomita las sombras que sobraron del día, sombras de gente que fue, gente que vino, gente que habló, gente que permaneció en silencio por el silencio mismo, gente en rebaño, gente en soledad, gente que nació, gente que murió... proyectando sombras grotescas de un apuro que incluso se convence y cree en su estúpida celeridad.
Muchos disfrutan o creen disfrutar de los rayos solares, esos mismos que brotan impertinentes de una estrella de mierda que apenas se distingue en la Vía Láctea. En realidad, nada se distingue a la distancia. Sólo podemos tener certezas sobre la inseguridad contingente o la contingencia no segura, casi como una tautología ridícula. Ni siquiera estamos seguros de nos... por qué apostar a aquello que se nos "opone". Lo fenoménico entra en acción, raudo como carga de caballería ligera.
Podemos divagar páginas enteras... pero sólo lo hacemos para eludir cuán oscuros somos, como seres de la noche que somos. Y "eso" que sigue vivo, en las tripas de nuestros espíritus, si es que el espíritu tiene entrañas. Entrañable espíritu humano, que proclama no se qué norma para ser cumplida en alguna estela, en alguna tabla, cuneiforme o romana. Normas que "eso" opaca con su sola presencia. Y se mofa. Y da media vuelta y se sirve un coñac, superando cualquier previsión y profiriendo alguna frase digna de ser registrada en el Selecciones del Reader´s Digest.
"Eso" es vulgar... y le importa un comino... ¿Por qué habría de importarle?
Muchos disfrutan o creen disfrutar de los rayos solares, esos mismos que brotan impertinentes de una estrella de mierda que apenas se distingue en la Vía Láctea. En realidad, nada se distingue a la distancia. Sólo podemos tener certezas sobre la inseguridad contingente o la contingencia no segura, casi como una tautología ridícula. Ni siquiera estamos seguros de nos... por qué apostar a aquello que se nos "opone". Lo fenoménico entra en acción, raudo como carga de caballería ligera.
Podemos divagar páginas enteras... pero sólo lo hacemos para eludir cuán oscuros somos, como seres de la noche que somos. Y "eso" que sigue vivo, en las tripas de nuestros espíritus, si es que el espíritu tiene entrañas. Entrañable espíritu humano, que proclama no se qué norma para ser cumplida en alguna estela, en alguna tabla, cuneiforme o romana. Normas que "eso" opaca con su sola presencia. Y se mofa. Y da media vuelta y se sirve un coñac, superando cualquier previsión y profiriendo alguna frase digna de ser registrada en el Selecciones del Reader´s Digest.
"Eso" es vulgar... y le importa un comino... ¿Por qué habría de importarle?
