Aisha Baranowska
Poeta que considera el portal su segunda casa
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Triste madrugada sin ver al sol brillante,
despierta estaba la luna, en su espera constante -
pero no vino el sol, detrás de las nubes escondido...
El aire estaba lleno de su silencio,
el cielo lloraba -
y la luna, perdida, caminaba
hacia el horizonte...
¡Porque la luna sin el sol no tiene vida...!
No brilla, sino con el reflejo de su luz ardiente,
no alcanza su fuego y su calor ausente -
y muere sin él, en oscuridad del anochecer...
Y cada mañana busca sus rayos en una despedida,
como si fuera para nunca volver...
Y cada día que pasa, lejos del sol - sufre su corazón
un dolor tan enorme e intenso,
que la tierra de ella se compadece -
y recibe su último aliento cuando amanece...
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[30-06-2012.]
Triste madrugada sin ver al sol brillante,
despierta estaba la luna, en su espera constante -
pero no vino el sol, detrás de las nubes escondido...
El aire estaba lleno de su silencio,
el cielo lloraba -
y la luna, perdida, caminaba
hacia el horizonte...
¡Porque la luna sin el sol no tiene vida...!
No brilla, sino con el reflejo de su luz ardiente,
no alcanza su fuego y su calor ausente -
y muere sin él, en oscuridad del anochecer...
Y cada mañana busca sus rayos en una despedida,
como si fuera para nunca volver...
Y cada día que pasa, lejos del sol - sufre su corazón
un dolor tan enorme e intenso,
que la tierra de ella se compadece -
y recibe su último aliento cuando amanece...
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[30-06-2012.]
Sin embargo, es un gran honor - solo me extraña que en toda mi vida, desde que escribo poesía, jamás nadie me había demostrado aprecio alguno como poetisa - mientras escribía en mi propio idioma, en polaco... Mis maestras de las letras en la escuela y en el colegio leían mis escritos y opinaban que mi manera de escribir poemas no puede llegar al corazón de mi audiencia, justo porque la gente de hoy no es capaz de comprender lo profundo de mi mensaje, de mi expresión poética - por causa de mi estilo muy particular, de mi lenguaje un poco anticuado - lo que no se encuentra en la poesía moderna. Lo que no es muy común. Yo me sentía despreciada y me parecía algo injusta tal una conclusión de mis profesoras, porque yo misma me asombraba después de haber escrito algunos poemas que se podría facilmente confundir con los de los poetas conocidos de las épocas anteriores. Y eso cuando aún era niña... Porque yo siempre me había inspirado con los grandes románticos, la poesía del siglo XIX, y entonces, escribía de la misma manera que esos poetas románticos. Pero la gente de Polonia no tiene buen gusto, lamentablemente, por lo que puedo observar, sin ofensas, que yo también soy polaca - simplemente estoy diciendo, que en nuestros tiempos, lo feo está de moda y lo cínico, y lo frío vale más que lo sensible y lo bello - en los tiempos en que la poesía se reduce a unas pocas palabras sin alma, sin carácter, sin brillo, sin color, sin sentido - en vez de apreciar lo elaborado, el verdadero arte de escribir, el arte de la palabra, donde el material del artista es el lenguaje - se aprecia lo que yo personalmente no alcanzo comprender... Por lo tanto, a mí, tampóco me entienden... ;-/