Espero que nos perdonen.

Lucho contra mi, no contra nadie;
lleno de miedo en habitaciones.
Por eso me salí pa' la calle,
por eso lo escribo en las canciones.
A puntito de rozarlo: "tráele"
-dijo pa' decirme las oraciones-
"no hay na' más que esto, sólo cáele" .
Me quedé con lo bueno,
no me entone.



Viendo cómo el mundo sólo se mueve, y ya;
lo único que veo desde balcones.
Tengo grabado que todo viene y va;
creo que controlo mi emociones.
A veces palabras tan estúpidas...
siento ira, que no las mencionen.
A veces na' clara, poco lúcida.
Sin brillar, espero que nos perdonen.



-"Ponme más,
esto son dos calentones"-
sabía que iría mal,
y aún así envalentoné.
To' me dá
como rabia, hay situaciones
que las tengo enfrente pero vuelvo a repetir.
Los veo pasar
como locos en escuadrones;
fichándose el débil, frustrados le hacen sufrir.
Y me dá, no son buenos callejones.
Pero esto me come, pierdo el miedo a morir.




Y sólo sé que estoy aquí.
Sólo pasan días viendo cómo to' se estampa.
Algo se me quedó allí,
desde entonces tengo como un nudo en la garganta.
Soleando un día gris,
nublado mi idea de que nadie me hace falta.
Algo se me muere aquí,
desde entonces tengo menos alma, menos calma.







Espero que nos perdonen.

Luchas contra tu magnífica potestad, porque te asombra.
Te asombra tu magnífico proceder.
Te asombra cómo tú, y muchos más...
Cómo tú, y muchos más, podéis escribir poemas tan largos.


Es decir que si tú pudieras manifestar el dinero...
Si tú pudieras imprimir billetes de cinco dólares.
Si tú pudieras dibujar un barco, y luego, cortar madera para ensamblar los distintos miembros de su cuerpo...
Tú serías más feliz, que sólo con palabras.


Pues sólo con palabras, no se come.
Entonces, tú y muchos otros, estáis pasando hambre.
A pesar de vuestro magnífico proceder.
Porque os apoyáis en poemas que no dan de sí, lo que dio de sí, el Evangelio.


Vuestros poemas se quedan cortos.
Vuestros poemas son como los distintos miembros del cuerpo, de un barco.
O sea, son como episodios de una novela.
O sea, como un querido diario.


Pero ese querido diario, no da dinero. ¿ Por qué no ? Porque no es, aún, un libro de libros.
No es una Biblia.
No es un Catecismo.
Sólo es un intento por...


Educar.


Es decir que al final, te educas tú, a través de tu Poesía.
Al final, tú eres el alumno, de ti mismo.
Salvo si...
Tú cometes tropelías, y entonces otros, aprenderán de ti, que eso no se hace.


Si tú cometes tropelías, otros verán que tú no vales tanto, como la gente que no comete tropelías.


Porque aquél que comete tropelías, se va devaluando.
Se va empobreciendo.
Se va empalideciendo.
Se va consumiendo, en una hoguera de las Vanidades.

No estoy seguro de si ha entendido lo mismo que entendí yo cuando escribí esto.
De todas formas, siempre es un placer saber que hay alguien que lee tras esta pantalla.
Un saludo.
dirtydreams

Espero que tus sucios sueños te lleven a un cuadrilátero de boxeo, en el cuál, puedas avergonzarte de ti mismo.
Como dices que luchas contra ti mismo...
Será por el pseudónimo que te pusiste, al ingresar a este Foro.


Dirty Dreams.


¿ No te da vergüenza ?
Pero si a esos sueños guarros, los denominas Arte, parece que está todo, ¡ Bien !
Mientras sea arte, estará ¡ Lindo !




Artes marciales sucias, por ejemplo.
Sucias, porque no están permitidas, habitualmente.
Pero, llegado un punto, si te ponen contra la espada y la pared...


Entonces, si está ¡ Lindo ! ¿ Por qué quieres partirle la cara, a ese Arte de los Sueños Sucios ?
¿ Por qué quieres romperle una botella en la cabeza, a ese síndrome de Diógenes ?
Ordena tu habitación, y no luches tanto.
Haz tu cama. Plancha la ropa.
Aséate, siquiera, dos veces por semana.

Nommo, deberías centrarte en poner en orden tus ideas e interpretaciones antes de cuestionar las de los demás por un alias o un poema.

Puestos a interpretar; yo interpreto una frustración desmesurada en tus palabras, necesidad de atención, y una falsa seguridad y arrogancia que te invita a creerte con el derecho de señalar a las personas por la representación escrita de sus inseguridades, aunque desconozcas por completo sus actos.


Disfruta los poemas ajenos e interprétalos emocionalmente a tu gusto, pero no los cuestiones.
Sólo el sufridor conoce lo que sufre y el motivo. Sólo el escritor sabe lo que escribe y el modo.

Todo lo demás... meras conjeturas.

dirtydreams

Entonces, las conjeturas duelen.
¿ Verdad ?
Me alegro que así sea.
Porque significa que sigues vivo, colega.
Por mucho que hayas sufrido, has de tener en cuenta, que podría ser aún peor.


Y ¿ Dónde está el límite ? ¿ Dónde está la línea de meta ? ¿ Dónde ? En que tú te defiendas.




No te ataques.
Te defiendes.