Lisandro Sánchez
En la provincia de Neuquén, Patagonia Andina
Estaciones
El golpe seco del hacha
me cimbra el brazo.
A mis pies la leña es un espejo
que me muestra en su derrota
mi fracaso.
“¿Para quién será el fuego?”,
me clava, el palo, su mejor astilla
sabiendo mi respuesta,
silenciosa:
para nadie,
para mí.
Dos alacranes (dos, son siempre dos)
me miran sin mirar
como con lástima.
Es el otoño —me digo—,
es tiempo de caer,
hay que pasarlo.
A unos guantes de hilo
hechos hilachas
les amputo los dedos,
y me enguanto las manos.
Sobre el piso helado apoyo
un trozo de palo,
y sobre él,
mis zapatos con mis pies
ateridos,
agarrotados.
Calla, de frío, la noche,
sobre mis párpados.
Tiembla la lapicera entre mis dedos.
Garabateo la hoja.
Es un poema de amor
sin ton, sin son y sin
destinataria.
Es el invierno —me digo—,
es tiempo de aguantar,
hay que aguantarlo.
La leña se cubrió
toda de matas
y de abejorros
y mariposas
y de pájaros.
Los días ahora
son más largos.
El sol me mira fijo,
me ciega,
me interpela:
¿Para cuándo, hijo mío,
para cuándo?
Es primavera —me digo—,
es tiempo de vivir
esperanzado.
Me despierto sediento,
transpirado.
Mi cama es un desierto,
yo un despojo.
Dos arañas (dos, son siempre dos)
me miran sin mirar,
como con lástima.
Es el verano —me digo—
tan solo
una estación
del año.
Lisandro Sánchez
Varvarco, Neuquén, Argentina
pochosanchez1973@gmail.com
https://www.mundopoesia.com/foros/t...de-neuquen-patagonia-andina-argentina.772110/
El golpe seco del hacha
me cimbra el brazo.
A mis pies la leña es un espejo
que me muestra en su derrota
mi fracaso.
“¿Para quién será el fuego?”,
me clava, el palo, su mejor astilla
sabiendo mi respuesta,
silenciosa:
para nadie,
para mí.
Dos alacranes (dos, son siempre dos)
me miran sin mirar
como con lástima.
Es el otoño —me digo—,
es tiempo de caer,
hay que pasarlo.
A unos guantes de hilo
hechos hilachas
les amputo los dedos,
y me enguanto las manos.
Sobre el piso helado apoyo
un trozo de palo,
y sobre él,
mis zapatos con mis pies
ateridos,
agarrotados.
Calla, de frío, la noche,
sobre mis párpados.
Tiembla la lapicera entre mis dedos.
Garabateo la hoja.
Es un poema de amor
sin ton, sin son y sin
destinataria.
Es el invierno —me digo—,
es tiempo de aguantar,
hay que aguantarlo.
La leña se cubrió
toda de matas
y de abejorros
y mariposas
y de pájaros.
Los días ahora
son más largos.
El sol me mira fijo,
me ciega,
me interpela:
¿Para cuándo, hijo mío,
para cuándo?
Es primavera —me digo—,
es tiempo de vivir
esperanzado.
Me despierto sediento,
transpirado.
Mi cama es un desierto,
yo un despojo.
Dos arañas (dos, son siempre dos)
me miran sin mirar,
como con lástima.
Es el verano —me digo—
tan solo
una estación
del año.
Lisandro Sánchez
Varvarco, Neuquén, Argentina
pochosanchez1973@gmail.com
https://www.mundopoesia.com/foros/t...de-neuquen-patagonia-andina-argentina.772110/
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