manuel flores pinzon
Poeta fiel al portal
Inmune sollozo del ultimo día de otoño,
estar, no estar,
aquí dentro, profundo,
lucubre es la lagrima y el anima que entierra la sangre,
estar fuera, del orbe mudo,
con la música de alguna parte interior.
Abro la puerta y entro si,
me acuesto y estoy dentro si,
¿pero y afuera que pasa?
¿Dónde esta la ultima primavera?
el ultimo sueño perdido en una mirada,
me levanto de repente y da asco estar dentro,
Me tomó por sorpresa un sueño intimo,
perseguía algo que jamás logro alcanzar.
¿Esa música de donde viene?
existe una conspiración mortuoria para mi razón pulverizada,
una infección de pocos,
una parálisis anímica.
Esta nausea recuerdo aprieta desde mas joven todo mi verdor posible,
una mano parece que anda tan rápido que no la veo partir,
la música que esta dentro parece de fuera no sé,
el silencio esta donde viven apenas unas flores,
y el aire se mezcla con el sabor etéreo de el cielo apenas visto,
y es tan imposible salirme de aquí sanamente.
¿y la nausea a donde va?
el mar tiene sus misterios hechos de agua,
las estrellas son infinitamente poéticas y lejanas,
adoro estar dentro entonces,
con la propensión a la dispepsia,
por lo menos con la música radiante.
