@Helenvagamunda
Poeta recién llegado
Estás en las historias que pueblan mis recuerdos,
los cuentos, los poemas, los libros, las novelas.
Tus huesos se estremecen en mis huesos.
Tu sangre y tu tristeza son mi herencia.
Las rosas que no brotaron de tus manos,
brotaron de mis dedos.
Tu condición, mujer,
que cría, que cuida, que se ocupa
mutilaba tus pasos, quebrada y aplastada
por el peso de otros cuerpos.
Y a veces me pregunto
de que colores te hubieras ataviado
si cuando niña
se hubieran esmerado en darle brillo
al resplandor de tus ensueños.
los cuentos, los poemas, los libros, las novelas.
Tus huesos se estremecen en mis huesos.
Tu sangre y tu tristeza son mi herencia.
Las rosas que no brotaron de tus manos,
brotaron de mis dedos.
Tu condición, mujer,
que cría, que cuida, que se ocupa
mutilaba tus pasos, quebrada y aplastada
por el peso de otros cuerpos.
Y a veces me pregunto
de que colores te hubieras ataviado
si cuando niña
se hubieran esmerado en darle brillo
al resplandor de tus ensueños.
