espinasyabrojos
Poeta fiel al portal
Estas líneas fabricadas son el penacho de lo que nunca digo en voz alta, el auténtico jaraneo celestial en comparsas homoeróticas. Se amontonan dondequiera corva la caoba como la mano que clasifica erecciones de bugarrones retirados. Los de otro tiempo, porque los de ahora se llaman Jesús— la muerte, José— el bling se me sale por el culo, Juan— yo mamo pero no me chupes los labios que no soy gay. Y es que últimamente me ahogo en una marea de mentiras y quiero mostrarles a mi unicornio de tinta y papel para que sepan que yo fui de otra época donde el beso no imitaba a la muerte, ni cobraba un mínimum-charge. Éramos dos cuerpos, dos hombres queriendo meterse mar adentro.
