Sommbras
Poeta adicto al portal
.
Tersa tu mirada
traspasando va mis mármoles travertinos.
Mi corazón
suspendido queda en un latido
purificando la sangre
con el presente imperfecto del atardecer.
Mirar, mirar, y ahora te vas.
De mi asombro sale lo violeta del sueño.
Luego llueve.
El corazón
se me está empezando arrugar como la piel.
Agua y sangre blanca me gotean
como recuerdo
de la estatua que soy.
Lo mejor hubiera sido
comprendernos mutuamente.
Entiendo que ella,
detrás de sus ojos estará esperándose.
Yo intento la belleza.
Ella el juego del espejo,
manipular sus exilios interiores.
Ella persigue sus pensamientos.
A mí me vienen.
Ya es de noche. Heme solo cerca del farol.
Ella tampoco entiende de amor.
El amor, hay que crearlo con un poquito de luz
para que no tenga sombra de casi nada.
Sólo el que está quieto comprende.
No puede ser.
Ella, zapateando siempre de aquí para allá.
Mejor ser estatua,
que agua, sangre y Miguel Ángel ,
resbalen por mi pecho.
La comprensión humana no existe.
...
..
.
Jesús Soriano
.
Tersa tu mirada
traspasando va mis mármoles travertinos.
Mi corazón
suspendido queda en un latido
purificando la sangre
con el presente imperfecto del atardecer.
Mirar, mirar, y ahora te vas.
De mi asombro sale lo violeta del sueño.
Luego llueve.
El corazón
se me está empezando arrugar como la piel.
Agua y sangre blanca me gotean
como recuerdo
de la estatua que soy.
Lo mejor hubiera sido
comprendernos mutuamente.
Entiendo que ella,
detrás de sus ojos estará esperándose.
Yo intento la belleza.
Ella el juego del espejo,
manipular sus exilios interiores.
Ella persigue sus pensamientos.
A mí me vienen.
Ya es de noche. Heme solo cerca del farol.
Ella tampoco entiende de amor.
El amor, hay que crearlo con un poquito de luz
para que no tenga sombra de casi nada.
Sólo el que está quieto comprende.
No puede ser.
Ella, zapateando siempre de aquí para allá.
Mejor ser estatua,
que agua, sangre y Miguel Ángel ,
resbalen por mi pecho.
La comprensión humana no existe.
...
..
.
Jesús Soriano
.
